В прошлом году я шесть месяцев участвовал, как мне сказали, в психологическом эксперименте. Я нашел объявление в местной газете о поиске творческих людей, желающих хорошо заработать, и так как это было единственное объявление, которое подходило под мою квалификацию, я позвонил им, и мне назначили собеседование. Мне сказали, что всё, что мне нужно делать — это сидеть одному в комнате с прикреплёнными к голове датчиками, которые будут фиксировать работу моего головного мозга. Находясь в комнате, я должен был мысленно представлять своего двойника. Они называли этот проект «Тульпа». Мне показалось, что это достаточно легко, и я согласился, как только узнал, сколько мне за это заплатят. На следующий день я приступил к работе. Они отвели меня в комнату, где была кровать, и прикрепили сенсоры к моей голове и подключили их к небольшой чёрной коробке на столе рядом с кроватью. Мне было сказано,

История произошла с моей матерью, когда она еще в университете училась. Пересказывать буду от первого лица, как она мне поведала. «Еду я в метро на эскалаторе. Людей много — час пик. Вдруг чувствую, как кто-то волосы мои трогает (а надо сказать, волосы у меня тогда были пышные, белокурые, длинные — в общем, загляденье). Но как-то не обратила на это внимания. Час пик, людей много — мало ли что, к тому же «троганье волос» быстро прекратилось. А может, просто показалось — давка-то жуткая. Приезжаю я, значит, домой — всё как обычно. Приготовила ужин, лекции почитала и спать. Вот только заснуть ну ни в какую не получалось. Вроде и за день устала очень, и бессонницей не страдаю. Ан нет — не спится, и все. Вдобавок холодно в комнате стало — жуть. Я встала форточку прикрыть — дует же. А она закрыта… Одеяло второе достала, укрылась. Комочком свернулась и уснула кое-как. Всю оставшуюся ночь

Остались две из четырёх ламп. Пока что у меня ещё есть время, чтобы записать всё с самого начала и до самого конца. Описать весь тот ужас, жертвой которого я стал, и который привел меня тому плачевному состоянию, в котором я вынужден теперь находиться. Тем более, что развязка всей этой истории, начавшейся много лет назад, теперь уже близко. И пусть это послужит предупреждением всем, кто, как и я, соприкасался и продолжает соприкасаться с темной стороной. Страшные истории я любил с детства. Да и какой ребенок их не любит? В пионерском лагере, уже после отбоя, мы рассказывали друг другу то, что придумывали сами или слышали от старших: «Пиковая Дама», «Красная рука», «Гроб на колесиках»... Но хитом была моя история о корабле-призраке за авторством Вильгельма Гауфа. Эта сказка заметно выделялась среди тех баек, которые ходят по лагерям, и слушатели частенько впадали в ступор от страха. Я

— Гоша-а-ан, Гоша-а-анчи-и-ик... Бритый парень, сидящий на корточках в темной арке явно нервничает. Двадцать минут назад его кореш отошел в ближайший двор «до ветру», но все еще не вернулся. — Гоша-а-анчи-и-ик... — уже почти скулит бритоголовый. Все страшнее и страшнее находиться здесь одному. Гудят водосточные трубы, арка наполняется странными шорохами, где-то вдалеке раздаются размеренные неторопливые шаги. — Гошан, сук, ну ты заманал... — парень счастливо улыбается и делает шаг навстречу. Из темноты выходит одетая в строгий костюм фигура. Бледное лицо, тонкая оправа очков, в руках небольшой продолговатый чемоданчик. — Вам помочь? — вежливо интересуется незнакомец. — Себе помоги, обмудок очкастый. Вали давай, чё пыришься? — следует презрительный ответ. Вопреки ожиданиям, мужчина не торопится покинуть негостеприимную подворотню. Он внимательно рассматривает ночного гуляку, рассеянно

Эта страшная, но совсем не мистическая история произошла еще в начале XX века в Тульской губернии, а рассказала мне ее бабушка. В их небольшой деревне жил парень со своей матерью. Парень как парень, но было у него две особенности: во-первых, он играл на гармошке как никто другой, а во-вторых, часто засыпал летаргическим сном: мог спать неделю, а то и две. Мать его это уже знала и не тревожилась. Однажды парень уснул и не просыпался три недели. Тогда в деревнях врачей не было, и люди не знали, что надо делать в таких случаях. За знахаря почитали в той деревне некую бабушку Аню — все всегда прислушивались к ее советам. А так как за это время парень очень похудел и как бы высох, то она и сказала, что он уже мертвый. Похоронили парня — одели богато и гармонь положили с ним. Ночью грабители, чтобы снять хороший костюм, раскопали могилку. Когда начали выдергивать гвозди из гроба, услышали

В начале двухтысячных годов один небольшой журнал Великобритании, выходивший в течение нескольких лет на территории графства Эссекс, опубликовал любопытный рассказ. Репортер этого издания взял интервью у 52-х летнего хирурга, поведавшего, на мой взгляд, одну из самых трагичных и ужасных историй о случайном захоронении еще живых людей. Я не знаю, почему эта история не получила широкой огласки, хотя она, вне всякого сомнения, имеет на это право. Я пробовал найти упоминания об этом случае в Интернете, но безрезультатно. Наконец, недавно я обратился к одному своему знакомому, большому поклоннику английской культуры и обладателю поистине огромной коллекции городских легенд и просто интересных историй «старушки Англии» (как он сам ее называет). Он-то и порадовал меня приведенным ниже текстом. Хочу отметить, что текст несколько переработан и в единственно сохранившемся варианте представляет

Эта история произошла года четыре назад. Сначала мне рассказал о происходящем в тех местах муж, и если бы я потом сама не увидела все своими глазами, ни за что бы не поверила. Приехала я в первый раз к мужу в деревню в гости. Вечером мы пошли гулять, и он, чтобы произвести на меня впечатление, решил показать достопримечательности их деревушки. Гуляли мы долго, проходили мимо кладбища, и он поведал мне одну интересную историю. Оказывается, кладбище это давно заброшено, но есть в нем одна странность: оно иногда зовет к себе людей. Я, естественно, не поверила, но стала слушать внимательнее. Муж сказал, что однажды был случай — местные парни поехали кататься на велосипедах, так вот один из них, вдруг ни с того ни с сего бросил велосипед и побежал в сторону могил. Его догнали и вернули, но парень этот ничего потом не помнил и не мог внятно объяснить, зачем он туда побежал. А некоторые вообще

Это произошло в 90-х годах. Я сама, конечно, не помню этой истории, так как была слишком мала — её рассказала мне мать. Моя тогдашняя кроватка напоминала манеж и было огорожена вертикальными прутиками. У нас в комнате было мало места, и получилось так, что моя кровать и кровать родителей стояли рядом друг с другом. Это было удобно тем, что мама ночью могла легко меня успокоить или дать попить, но был и минус — места маловато. Однажды ночью мама проснулась непонятно из-за чего. Она по привычке посмотрела на мою кроватку и увидела, что оттуда к ней тянется маленькая белая ручка, но я, как ни странно, не издавала никаких звуков. Мама подумала, что рука должна бы уже остановиться, но она всё тянулась к ней и тянулась. Мама впала в тихую панику — она не смогла ничего сделать, ни закричать, ни пошевелиться. Рука дотянулась до мамы, схватила её за шею и начала душить. Мама лежала в оцепенении.

Приходя домой с тренировки, я принял душ и лег на койку. Было около 23 часов, тихий летний вечер. Окно было открыто. Койка была установлена так, что я лежал ногами к окну и видел небо. Комната находилась на четвертом этаже. Минут через пять я заметил над крышей соседнего дома яркую белую звезду, которая постепенно увеличивалась в размерах. Первая мысль была, что это летит спутник. Размеры «звезды» все увеличивались и приняли форму женского силуэта в белом одеянии, скрывающем руки и ноги. Скоро эта фигура оказалась уже в моей комнате, у спинки кровати — на расстоянии 2-3 метров от моей головы. Силуэт стройный, но крупный, видимый размер головы чуть не в полметра диаметром. Я приподнялся на локотках, чтобы получше рассмотреть. Убедился, что не сплю — был еще не совсем просохший после душа. Фигура наклонилась над спинкой кровати, рассматривая меня с расстояния полутора метров. Если издали

Мне тридцать восемь лет, и я не верю в жизнь после смерти. На жизнь не бывает сиквелов. В выходцев с того света не верю тоже – неоткуда им выходить-то. И даже после недавних событий в нашем районе я так ни во что и не поверил. Наоборот – обстоятельства, при которых нашли Марата, только утвердили меня в неверии. Не верится мне и в наказание за зло. А ну-ка – кого в этой истории считать наказанным? Мишка Бугров не из тех, для кого наказание имеет хотя бы минимум смысла: он уже на свет появился с железной неспособностью понять, что есть хорошо, а что плохо. Так что он попросту умер, и вряд ли его сердце остановилось при виде сутулой фигуры, застывшей у входа на чердак во мгле погасших под потолком фонарей. Кто сказал, что у отпетого хулигана не могло быть врожденного порока сердца? И вовсе не за что наказывать его мать, на которую с одной стороны давил инстинкт, требующий защитить своё