Привет, это моя первая работа, так что, если не сложно, укажи на ошибки, удачного чтения

 Часть I: Первый сон

Я не помню, когда это началось.

Может быть месяц назад. Может год. Время странно течёт когда каждая ночь одинакова. Когда каждый сон это возвращение в одно и то же место.

Маковое поле.

Первый раз я проснулся с ощущением, будто провёл всю ночь в душном помещении. Во рту был привкус затхлого воздуха пыли. Голова болела, не сильно но достаточно чтобы заметить. Я встал, выпил воды принял душ. День прошёл обычно.

Но запах остался.

Лёгкий едва уловимый. Старая ткань. Несвежий воздух замкнутого пространства. Я не придал этому значения тогда.

Следующей ночью я снова был там.

Поле раскинулось до горизонта, бесконечное море цветов. Красных? Да кажется красных. Маков. Я стоял посреди них и ветер (был ли это ветер?) колыхал стебли вокруг меня. Небо... я не помню неба. Было ли оно вообще? Было светло но я не видел солнца. Была тишина но не абсолютная. Что-то звучало на краю слуха, шелест шёпот дыхание.

Запах был повсюду. Затхлость. Как в давно не проветриваемой комнате. Он тянул меня вперёд.

Я пошёл.

Не знаю сколько шёл. В том месте время не работает правильно. Может минуты. Может часы. Маки расступались передо мной и смыкались позади и я не оставлял следов. Я просто шёл зная, не понимая откуда это знание, что иду правильно.

Куда? Не знаю. Но правильно.

Тогда я ещё не видел человека.

Часть II: Повторение

Сны продолжались.

Каждую ночь. Без исключений. Я засыпал в своей постели в своей комнате и открывал глаза там среди маков. Иногда я стоял в том же месте что и раньше. Иногда в другом. Но поле всегда было одинаковым. Бесконечным. Красным.

Или не красным?

Я начал замечать странности. Когда я пытался сосредоточиться на цветке рассмотреть его внимательно он как будто ускользал от взгляда. Расфокусировался. Я знал что это маки. Точно знал. Но не мог объяснить откуда это знание. Форма была правильной. Запах был правильным. Но что-то...

Что-то было не так.

Я пытался разобраться. Утром записывал детали в блокнот: "Красные цветы. Поле. Запах кофе. Иду вперёд." Но записи не помогали. Когда я перечитывал их днём слова казались пустыми бессмысленными. Они не передавали того что я чувствовал там.

Того неправильного.

На работе коллега спросил всё ли со мной в порядке. Я выглядел уставшим сказал он. Бледным. Я ответил что просто плохо сплю. Он кивнул и больше не спрашивал. Но я заметил как он морщится когда стоит рядом со мной. Как отстраняется на шаг.

Позже в туалете я проверил себя. Дезодорант был нанесён. Одежда чистая. Но когда я поднёс руку к лицу и вдохнул я почувствовал его.

Запах.

Свежезаваренного кофе. Тёплый. Утренний.

Он шёл от меня.

Часть III: Человек

В ту ночь я увидел его впервые.

Фигура вдалеке между маками. Человек. Я сразу понял что это человек, хотя расстояние было слишком большим чтобы разглядеть детали. Силуэт. Просто силуэт. Но человеческий.

Он стоял неподвижно.

Запах выхлопных газов был особенно сильным той ночью. Он тянул меня вперёд к фигуре и я шёл не раздумывая. Маки шелестели вокруг, или это был шёпот? Я не мог различить. Звуки сливались искажались. Иногда казалось что кто-то зовёт меня по имени. Тихо. Настойчиво.

Я шёл быстрее.

Но что-то изменилось. Запах. Он стал другим. Резким. Городским. Выхлопы. Бензин. Звук машин вдалеке хотя машин не было видно. Утренняя улица. Спешка. Он наполнял лёгкие застревал в горле. Я сглотнул пытаясь избавиться от него но он только усилился.

Что-то не так.

Мысль пронзила меня острая и холодная. Что-то очень очень не так. Но что? Я шёл. Фигура приближалась. Маки... маки под ногами стали липкими. Стебли цеплялись за ботинки. Красный цвет потемнел или мне показалось?

Человек повернулся ко мне.

Я попытался разглядеть лицо. Попытался понять, мужчина это или женщина старый или молодой. Но не мог. Черты расплывались отказывались фокусироваться. Было только ощущение присутствия. Человека. Определённо человека.

Почему я так уверен?

Я остановился. В нескольких шагах от фигуры. Запах выхлопов был невыносимым. Он заполнял всё давил на виски сжимал грудь. Я знал где-то глубоко в той части сознания которая просыпается только во сне, что мне нужно уйти. Развернуться. Бежать.

Но я не мог пошевелиться.

Человек протянул руку.

Я проснулся.

Часть IV: Осознание

Утро было тяжёлым.

Я лежал в кровати уставившись в потолок пытаясь вспомнить. Человек. Какой он был? Высокий? Низкий? Одежда? Волосы? Ничего. Абсолютно ничего. Только знание что это был человек. И рука. Протянутая ко мне.

Я встал и пошёл в ванную. Посмотрел на себя в зеркало.

Я выглядел плохо. Тёмные круги под глазами. Кожа серая восковая. Я провёл рукой по лицу, щетина была колючей неопрятной. Когда я в последний раз брился? Вчера? Позавчера?

Не помню.

Запах всё ещё держался. Свежий хлеб. Тёплая выпечка из булочной. Он исходил не от меня он был во мне. В каждом вдохе. Я открыл окно надеясь проветрить комнату но это не помогло.

На работу я не пошёл. Позвонил соврал про простуду. Голос показался мне чужим, хриплым неуверенным. Менеджер что-то ответил но я не слушал. Просто повесил трубку.

Весь день я провёл в квартире. Пытался отвлечься, включал телевизор листал телефон готовил еду которую не мог есть. Запах перебивал всё. Свежий. Утренний. Знакомый.

Откуда я его знаю?

Вечером я сел за стол и попытался вспомнить. Не сон это было бесполезно. Сны ускользали оставляя только обрывки бессвязные образы. Нет. Я пытался вспомнить запахи. Где я их чувствовал раньше. До снов.

Это было важно. Я знал что это важно.

Но ничего не приходило в голову.

Только маковое поле.

Часть V: Глубже

Той ночью я вернулся.

Но что-то изменилось. Поле было темнее. Или цветы? Красный цвет стал густым насыщенным почти чёрным по краям. Небо (было ли оно?) давило сверху тяжёлое и безликое. Тишина стала абсолютной. Даже шелест маков исчез.

Только запах.

Музыка. Не запах музыки — это невозможно. Но я чувствовал её как запах. В наушниках. Та песня. Какая песня? Не помню. Но она была там.

Человек стоял ближе чем раньше. Я не шёл к нему я просто открыл глаза и он был рядом. В нескольких метрах. Неподвижный. Ждущий.

Я попытался заговорить. Губы шевелились но звука не было. Я попытался отступить, ноги не слушались. Маки обвились вокруг лодыжек липкие и тяжёлые. Стебли впились в кожу.

Человек сделал шаг ко мне.

Что-то не так что-то не так что-то не так

Мысль пульсировала в голове настойчивая паническая. Но я не мог понять что именно. Человек был человеком. Поле было полем. Запах был запахом.

Всё правильно.

Всё неправильно.

Человек протянул руку снова. Ладонь открыта. Пальцы... сколько пальцев? Я не мог сосчитать. Они расплывались множились исчезали. Но я знал что это рука. Человеческая рука.

Я посмотрел на свою руку. Поднял её медленно будто двигаясь сквозь патоку. Пальцы дрожали.

Не делай этого.

Голос внутри меня. Мой собственный голос. Слабый далёкий почти неслышный.

Не касайся.

Но я не мог остановиться. Рука двигалась сама. Ближе. Ближе.

Наши пальцы почти соприкоснулись.

Запах стал невыносимым. Я задыхался тонул в нём. Асфальт. Свежий асфальт под утренним солнцем.

Так знакомо.

И вдруг вспышка. Образ проносящийся сквозь сознание.

Дорога. Утро. Я иду.

Наушники.

Зелёный свет.

Фары.

Я дёрнулся и проснулся.

Часть VI: Реальность

Я лежал на полу рядом с кроватью. Простыни скомканы подушка на другом конце комнаты. Я задыхался хватал воздух ртом как утопающий.

Свет.

Мне нужен был свет.

Я встал пошатываясь дотянулся до выключателя. Яркость ударила по глазам но я не закрывал их. Смотрел на свою комнату на знакомые стены мебель вещи. Реальность. Это реальность.

Руки дрожали.

Я пошёл на кухню налил воды выпил залпом. Потом ещё стакан. Потом ещё. Вода не помогала. Запах всё ещё был во мне. Глубже чем раньше. Не снаружи, изнутри.

Телефон показывал 3:47 утра.

Я открыл браузер. Набрал: "маковое поле сон значение". Результаты какая-то ерунда про сонники. Маки символизируют сон забвение смерть. Красный цвет страсть кровь опасность. Я закрыл вкладку.

Набрал: "утро дорога наушники".

Ничего.

Набрал: "утро дорога фары авария".

Пальцы замерли над экраном.

Почему я набрал это?

Я не помнил аварию. Не помнил утро. Откуда этот образ? Он был из сна? Или...

Телефон выскользнул из рук.

Я схватил куртку и вышел из квартиры.

Часть VII: Поиск

Улицы были пусты. Холодный предрассветный воздух обжигал лёгкие но я шёл не останавливаясь. Куда? Не знаю. Просто прочь от квартиры от кровати от снов.

Но запахи шли за мной.

Я ускорился. Переулки проспекты парки. Город спал. Только редкие машины проезжали мимо фары выхватывали мою фигуру из темноты на секунду и снова отпускали.

Фары.

И вдруг я остановился.

Перекрёсток. Обычный перекрёсток. Светофор мигал жёлтым. Асфальт потрескавшийся старый. Ничего особенного.

Но я знал это место.

Не помнил откуда. Просто знал.

Я подошёл ближе. Посмотрел вниз. Асфальт был чистым. Но в свете фонаря я увидел тёмное пятно. Старое. Выцветшее. Может масло. Может что-то другое.

Я присел протянул руку почти коснулся.

Запах ударил в нос. Все сразу. Затхлость. Кофе. Выхлопы. Хлеб. Музыка в ушах.

Утро.

То утро.

И я вспомнил.

Часть VIII: Память

Не всё. Только фрагменты.

Я проснулся в своей комнате. Затхлый воздух. Забыл открыть окно на ночь. Встал. Душ. Оделся.

Вышел из дома.

Булочная на углу. Запах свежего хлеба. Я купил круассан. Не стал есть сразу. Спешил.

Кофе в руке. Бумажный стакан. Горячий. Я сделал глоток. Обжёгся немного.

Улица. Утро. Машины. Выхлопы в холодном воздухе.

Наушники. Музыка. Громко. Слишком громко.

Я подошёл к переходу.

Зелёный свет.

Я шагнул.

И тогда...

Визг тормозов.

Удар.

Боль короткая острая всепоглощающая.

Асфальт под щекой.

Красное.

Много красного.

Голова...

Нет.

Я выпрямился. Посмотрел на перекрёсток. На пятно на асфальте. На светофор мигающий жёлтым.

Когда это было?

Я вернулся домой когда рассвело. Квартира встретила меня тишиной и затхлым воздухом. Я сел за компьютер и начал искать.

Новости. Полиция.

Моё имя.

Ничего.

Я существую. Я здесь. У меня есть квартира работа вещи. Люди меня видят. Разговаривают со мной.

Но почему я не могу вспомнить последние недели? Почему всё кроме поля такое размытое нереальное?

Телефон зазвонил. Незнакомый номер. Я ответил.

Алло?

Тишина.

Потом дыхание. Медленное. Ровное.

Кто это? спросил я.

Дыхание продолжалось. И сквозь него едва слышно шелест. Как будто ветер колышет траву. Или цветы.

Я повесил трубку.

Часть IX: Возвращение

Я не хотел засыпать.

Но тело отказывалось слушаться. Веки тяжелели. Сознание расплывалось. Я сидел в кресле облитый светом всех ламп в квартире с телевизором на полной громкости с открытыми окнами.

Не засыпай.

Но я заснул.

И я был там.

Маковое поле. Темнее чем когда-либо. Цветы почти чёрные. Небо (если это было небо) давило сверху низкое беззвёздное. Запах был везде. Горелая резина. Металл. Что-то ещё. Что-то последнее.

Человек стоял передо мной.

Близко. Так близко что я мог различить... нет. Ничего. Я всё ещё ничего не мог различить. Только силуэт. Только форму.

Но я знал.

Я знал кто это.

Я? прошептал я.

Человек не ответил. Просто стоял. Ждал.

Я посмотрел вниз. На маки под ногами. Они были не красными. Никогда не были красными.

Это была кровь.

Моя кровь.

Стебли росли из неё питались ею. Поле было построено на ней. Бесконечное поле насколько хватало глаз.

Сколько?

Сколько крови вытекло из разбитой головы чтобы создать всё это?

Я поднял руку. Посмотрел на пальцы. Они дрожали. Были ли они настоящими? Я чувствовал их. Но чувствовал ли?

Что ты хочешь? спросил я человека.

Он протянул руку. Последний раз.

И я понял.

Он не хотел меня забрать. Он хотел чтобы я вспомнил. Хотел показать мне.

Я взял его за руку.

Часть X: Конец

Прикосновение было холодным.

И всё изменилось.

Поле исчезло. Я стоял на перекрёстке. Утро. Машина замерла в метре от меня фары слепят. Водитель выскакивает бежит ко мне кричит что-то.

Но я не слышу слов.

Я смотрю вниз.

На асфальт.

На тело.

На моё тело.

Голова... голова неправильной формы. Раздавленная. Размазанная. Кофе разлит рядом. Наушники валяются в стороне провод оборван.

Запах.

Всех тех утренних запахов смешанных с кровью. И ещё что-то. Сладкое. Приторное. Ванильное.

Мозги.

Вот что я чувствую всё это время.

Последнее утро.

Последние запахи.

Последние секунды.

И запах того что вытекло из моего черепа на холодный асфальт.

Я смотрю на водителя. Он плачет. Набирает номер. Скорая помощь. Полиция. Он не виноват. Я не посмотрел. Музыка была слишком громкой. Зелёный свет был для него. Не для меня.

Я мёртв.

Я понимаю это.

Мгновенно. Удар пришёлся прямо в голову. Не было больницы. Не было комы. Только переход и асфальт и всё.

А поле...

Я оборачиваюсь. Перекрёсток исчезает. Маки снова окружают меня. Но теперь я вижу их по-другому. Каждый цветок секунда. Момент. Последний день жизни проигрываемый снова и снова в запахах.

Не только моя.

Сколько нас?

Человек всё ещё стоит рядом. Я смотрю на него. Пытаюсь разглядеть лицо.

И вдруг вижу. На секунду. На краткий миг.

Это не одно лицо.

Это тысячи лиц. Наложенных друг на друга. Мужчины женщины дети старики. Все кто был здесь. Все кто умер внезапно. Все чьи последние моменты застыли в этом поле.

Он отступает. От меня. Морщится.

И я понимаю почему.

Я поднимаю руку к лицу. Вдыхаю.

Запах.

Крови. И ванили.

Сладкой приторной ванили.

Я пахну своей смертью.

Я не могу уйти, говорю я. Не вопрос. Утверждение.

Человек не отвечает. Просто смотрит на меня с той же безликостью.

Но я чувствую ответ. Глубоко внутри.

Нет.

Я не могу уйти.

Это моё место теперь. Наше место. Поле между. Поле последних моментов. Тех кто не понял что ушёл. Тех кто цепляется за последние ощущения.

Человек растворяется в маках.

Я остаюсь один.

И я чувствую. Чувствую как моё тело начинает меняться. Руки становятся прозрачными. Ноги тают. Я расплываюсь. Становлюсь жидким. Кровь. Я становлюсь кровью из которой растут маки.

Я часть поля теперь.

Питаю его. Поддерживаю.

Мои запахи смешиваются с почвой. Затхлость. Кофе. Хлеб. Выхлопы. Музыка. Утро которого больше нет.

И ваниль.

Сладкая ваниль того что вытекло из моего черепа.

И где-то далеко на перекрёстке машины продолжают ездить.

Асфальт чистый.

Пятно давно смыло дождём.

Но я не чувствую этого.

Я чувствую только маки. Как они растут из меня. Как впитывают то что я был. То последнее утро. Те последние секунды.

И где-то вдалеке появляется новая фигура. Маленькая. Детская.

Кто-то новый пришёл в поле.

Чьи-то новые последние моменты.

Я смотрю на свои руки. Их уже нет.

Только красное.

Только маки.

Только поле.