1

Думаю, чтобы понять то, что случилось со мной за последние пару дней, нужно сначала вспомнить о моём детстве.

Ребёнком я рос любознательным, но недолюбленным родителями. Оба вечно на работе, дома только ночевали и то редко. Я их не виню, они хотели как лучше для меня. В пять лет мать отдала меня играть на пианино, а в десять я уже выступал в консерватории перед её учениками. Та женщина, которая учила меня играть, (мать знала это дело определённо лучше, но не стала учить меня из-за своих личных убеждений) была ко мне крайне требовательна. Она била меня по рукам, стучала половником по кастрюле над моим ухом, чтобы я играл в ритм. 

В школе меня не любили. Я не был заучкой, но, в страхе сыграть не так, постоянно репетировал и разыгрывал мелодии, даже при отсутствии инструмента, стуча пальцами по столу. За это меня били нещадно. Не такой, странный. Их это пугало. Я пытался с ними подружиться, но так и не нашёл общего языка. У них был свой язык - язык боли. 

Единственным моим утешением была бабушка. Она читала мне стихи, готовила вкусные завтраки перед школой и укладывала спать. Будучи ребёнком, я часто у неё ночевал, когда родители задерживались на работе или вовсе уезжали в командировки. Долгое время я хотел жить у бабули, и когда-то мне это удалось. А позже я стал снимать квартиру в доме напротив.

Я бы не назвал своё детство счастливым, скорее тяжёлым и полным разных тайн. Например, тайной для меня было моё предназначение. Мать была уверена, что я стану пианистом, но я был вынужден её разочаровать. Отцу было всё равно, лишь бы не сторчался под мостом. И только бабушка развивала мой талант. 

Как-то вечером, после школы, я сидел в её комнате. Передо мной лежал чистый лист. Мне захотелось выразить на нём всё: от тайны мироздания, до моих одноклассников. Пришедшая с кухни бабушка была в восторге. Я написал небольшую историю, про девочку и кошку. Эту девочку учил дома отец, она не ходила в школу. Как-то ей это надоело и она сбежала из дома, а когда вернулась, то принесла с собой маленького котёнка. Это животное было необычным и остро реагировало на отношение к себе. Отец девочки сначала невзлюбил кошку, но позже привык. Спустя какое-то время хозяйка вывела своего питомца на прогулку. Там хвостатую схватила собака, отец постарался спасти животное, но не успел. Кошка исчезла, а девочка через время умерла то ли от тоски, то ли от проклятия. 

Сама история не была такой уж гениальной, но слог, которым она была написана мной во втором классе, впечатлил бабушку. И она принялась развивать мои умения. 

Я вырос и поступил на филолога. В перерывах между учёбой бегал к бабушке. Но внезапно всё в корне изменилось.

2

Я знал на что иду, когда начинал писать. Та девочка, из истории с кошкой. Я списал её со своей одноклассницы, одной из тех, кто меня обижал. Вскоре, она перевелась на домашнее обучение, а позже умерла. Я понял, что могу пользоваться своими способностями.

Я бросил пианино, одноклассники меня полюбили и я окончательно переехал к бабушке.

Но за всё приходилось платить. Родители потеряли работу и не смогли, не то что оплачивать мои уроки музыки, но и в общем содержать меня. Одноклассники меня полюбили, но учителя, которым раньше было плевать, вдруг меня возненавидели. 

Я заплатил за тот рассказ про девочку своим здоровьем.

Но оно изменяло память, и вскоре уже все думали что я всегда был хиленьким ребёнком, хотя по моим далёким воспоминаниям всё было не так.

Я скрывал свой дар даже от бабушки. Боялся. Я мог бы останавливать войны, но вместо это выбрал исполнение моих детских желаний. Оно и к лучшему. Неизвестно, чем бы я поплатился за такие глобальные перемены в мире. 

Бабушка привила мне любовь к очеркам. Там не было ни слова неправды и мне не приходилось платить за исполнение моих "желаний".

Не знаю откуда у меня этот дар. Пишу я хорошо в бабушку, она сама по молодости сочинила много стихов. Но у неё это не переходило границу реальности. Может, будучи ребёнком я был настолько несчастен, и поверил в то, что могу менять реальность. А может, сама Вселенная сжалилась надо мной. Но так или иначе, я теперь писатель. Я знаю на что иду, и я это закончу.

Пару дней назад умерла моя бабушка, и я постараюсь её вернуть, чего бы мне это не стоило. Никогда раньше этого не делал и не знаю, смогу ли. Но я попытаюсь, хотя бы ненадолго, побыть с ней.

3

Это был мой самый счастливый день в жизни. Когда я проснулся, всю мою комнату заливал солнечный свет. Обычно такой свет сводил меня с ума, но сегодня он казался мне чудесным предзнаменованием. В прекрасном настроении я оделся и, не завтракая, отправился к бабушке. Небольшая прогулка до её дома привела меня чуть ли не в восторг. Тёплые лучи солнца будто обнимали меня, лёгкий весенний ветерок гладил по лицу и вся дорога сопровождалась пением маленьких птичек. 

Бабуля, радостная, встретила меня на пороге. Сразу протянула конфет и сообщила, что после завтрака мы вместе пойдём в церковь. Она прошла на кухню, а я зашёл в одну из комнат в её квартире. Там располагалась библиотека. На самом деле книжки были в каждой комнате, но именно этот шкафчик мне нравилось называть библиотекой ещё с детства.

В церковь мы пришли через парк. В наушниках у меня играла любимая музыка, я держал бабушку за руку и не мог нарадоваться своему счастью. Мы с моей бабулей всю дорогу обсуждали кто же такой бог и почему он допускает такие несчастья, как например войны или люди больные раком. Думал, за этим последует крайне банальный ответ, по типу того, что войны творят сами люди, а рак нужен для того, чтобы спасти душу и очиститься от грехов, но услышал совсем другие слова. 

- Смирись и расслабься, - сказала моя бабушка, - мы ничего не можем изменить и остаётся только молиться и делать то, что в наших силах. 

Мудрая у меня бабушка. 

В храме мы пробыли недолго. Пришли под конец службы, поставили свечи, перекрестились и купили свячёной воды. Затем по плану у нас был поход на рынок.

Все эти бытовые дела радовали меня до невозможности, будто я на один день вернулся в детство, вырвался из серых и тянущихся, как резина, дней. Но всё же какая-то мысль не давала мне покоя. Я никак не мог за неё ухватиться. Она виляла где-то совсем рядом, но не давала себя рассмотреть. Я что-то забыл, но не мог понять что. Хотя может и неважно? Бабушка отошла на пару минут, купить себе продуктов и я ждал её на лавочке с пакетом рыбы в руках. 

Мне позвонила мать. Когда я ответил, она что-то кричала в трубку и я так и не смог разобрать. Ещё там был голос моего отца и пара совершенно незнакомых. Гвалт поднялся такой, что я не мог понять абсолютно ничего.

И вот тут моё сознание стало путаться.

Я открыл глаза. Яркий свет ударил в лицо. Надо мной склонились мои родители и врачи. Пришло осознание: я в больнице. Почему? Я был слишком слаб чтобы задать этот вопрос. 

У матери были красные от слёз глаза. Отец бледнее смерти. Врачи в масках куда-то исчезли. Я закрыл глаза.

Проснулся. Пишу это.

Пару минут назад ко мне зашёл врач и всё мне объяснил, хотя я и сам всё понял. У меня не получилось её вернуть навсегда, а за это мгновение я чуть не заплатил своей жизнью. К счастью, а может, к сожалению, из петли меня вытащить успели, хотя конечно же я не собирался делать ничего такого. Это оно нашло способ взять плату за моё желание. На самом деле, я написал небольшую историю и лёг спать. Но всё вывернулось так, будто я вздёрнулся. И вот как это всё выглядит в глазах окружающих:

Бабушка умерла пару дней назад и я решил повеситься в своей квартире. Она была для меня всем с самого детства, и я почувствовал, что не могу жить дальше без неё.

Нашёл меня отец. У родителей были ключи от моей квартиры, на случай если я потеряю свои. Я не отвечал им на звонки и они решили проверить моё состояние, навестить. Сообщив о смерти бабушки, они оставили меня одного потому, что хотели дать мне время. И теперь они очень корили себя за это.

Я пробыл некоторое время в реанимации. Оттуда меня перевели в палату. Скоро придут навестить родители. Врачи сказали что я должен понаблюдаться у психиатра, а лучше полежать в психиатрической больнице. Такая себе перспектива. Судя по всему, дурка светит мне надолго. Может и на всю жизнь.

Что ж. Смирись и расслабься.

* * * 

Сергей Николаевич сидел в кресле и внимательно рассматривал личное дело пациента. Медбрат молча ждал.

- Мда, - наконец промолвил психиатр. - Лёшка это тот ещё пациент.

Медбрат вопросительно поднял бровь, ожидая пояснения. Сергей Николаевич отложил папку с листами и продолжил:

- Он по малолетке у нас лежал пару раз, вообразил себя писакой. Девочка в его классе умерла от воспаления лёгких что ли, а он написал рассказ про такую же девчонку, которая в конце умерла. Это простое совпадение, но он решил, что может своей писаниной вершить судьбы, и бабка евонная его нам сдала.

- Это ж насколько та девочка дорога была для него...

- Да не в девчонке дело. В классе его избивали, не любили. Он часто симулировал болезнь, чтобы подольше тут, у нас, остаться. Плюсом ещё проблемы в семье с финансами, да и в принципе... Потом всё-таки выписали, и с того момента не видались больше. А вот теперь опять, снова - здарова. Его психика придумала способ себя защитить, вот и всё.

- А сейчас с ним что?

- А сейчас он опять вспомнил о своих "способностях" , потому что бабка его помёрла. Вот и решил вздёрнуться. Сам ни черта не помнит, и гляди, что пишет.

Психиатр взял в руки три листа бумаги и ткнул пальцем в середину одного из листов.

Медбрат прочёл и усмехнулся: 

- Тяжёлый у вас пациент.

- Не у меня, Коля, а у тебя. Поводишь его на процедуры пока, а там посмотрим. 

Николай кивнул головой, подтверждая,

что понял всё вышесказанное и вышел из кабинета.