Клочок моей памяти, что хранит в себе раннее детство, походит на пелену. Я уже с трудом вспоминаю первую школу, внешность родителей и уличных друзей. Почти все безобидные и не травмирующие события постепенно стирались из моей головы. С каждым годом книга моей жизни не набирала листы, а лишь их теряла. В четырнадцать я уже не мог вспомнить практически ничего из того, что происходило со мной до...

Читать полностью