Каждое полнолуние моя мертвая жена появляется за окном и просит: – Впусти меня. Голос ее дрожит, то ли от холода, то ли от страха, а в глазах игривыми искорками мерцает ложь. – Впусти меня, пожалуйста, – просит она. И добавляет: – Здесь холодно и одиноко. В такие ночи я сижу на подоконнике, пью чай, курю сигареты одну за другой и смотрю на неё. Мне уже давным-давно не страшно. Мне просто...

Читать полностью

Серега с Михалычем стояли на балконе. Михалыч курил уже четвертую или пятую по счету сигарету. И рассказывал, рассказывал, рассказывал. О том, как запестрели подъезды окрестных домов объявлениями о пропаже котов и собак. О том, что люди грешат то на догхантеров, то на чебуречные расположившегося в двух кварталах отсюда рынка. О том, что это подозрительно совпало с недавним заселением в одну из...

Читать полностью