В тёмную комнату попадают истории, присланные читателями сайта. Если история хорошая, она будет отредактирована и перемещена в основную ленту. В противном случае история будет перемещена в раздел "Бездна".
Настроить сортировку
Возможность незарегистрированным пользователям писать комментарии и выставлять рейтинг временно отключена.
Мой отец всегда был человеком странным. Он писал книги. Не могу сказать, что его имя гремело на весь мир или красовалось на обложках глянцевых журналов. Он создавал мрачные детективы и тягучие мистические триллеры, которые продавались вполне стабильно. Наша семья жила в достатке, но этот достаток имел свою цену. Весь наш домашний быт был жестко подчинен его творческому расписанию. Мы жили в...
Мало кто знает что в такой казалось бы безобидный слегка хулиганской но в то же время светло й жизнерадостной передачи были и тёмные пятна в биографии о котором умалчивала сама съёмочная бригада и вся съёмочная трупа. Данный очередной эпизод любимой передачи задумался как детская шалость. Но обернулась настоящей трагедией. Этот печально известный выпуск снимался в девяносто четвёртом году....
Каждое утро Андрей проходил пешком двадцать километров. Не потому что хотел. Не для здоровья. Не ради удовольствия. Просто у него не было денег на автобус. Ни на автобус. Ни на хлеб. Ни на пачку самых дешёвых макарон. Когда-то у него была машина. Серебристая «Тойота», не новая, но ухоженная. Потом он продал её, чтобы закрыть первый кредит. Потом продал часы — подарок отца на тридцатилетие. Потом...
Когда Андрей вышел во двор, электронные часы на микроволновке моргнули и застыли на цифрах 22:17. Он бросил через плечо привычное: — Сейчас вернусь. Щелкнул замок. Скрипнула дверь. Это были последние слова, которые Алина от него услышала. Через пять минут она выглянула в окно. Во дворе никого не было. Фонарь заливал мертвенно-желтым светом пустую дорожку. Калитка медленно, ритмично покачивалась,...
Всех приветствую! Расскажу вам о своей истории из далёкого детства. Правда это или вымысел, решать вам. Для начала хочу поблагодарить В.В., что согласился опубликовать у себя данную историю. Случилось это где-то в 1998-1999 году. Тогда мне было восемь лет и я любил с родителями ходить в салон видеопроката. Если кто помнит такие. Да, когда-то они пользовались популярностью. Мы брали в прокат...
В ту ночь луна была особо большая и светила, подобно уличному фонарю. По узкой тропе прочь от погоста шагали двое. — Слышь, а почему мешок тащу я один? — заныл, тяжело переминаясь с ноги на ногу, Вася. — Потому что прошлый раз добычу я нёс, а ты, придурок, на дело пошел в стельку пьяный. Мало того, что помощи от тебя не дождался, так ещё и ногу подвернул, когда тебя угомонить пытался. — Ну, я же...
Моя прабабушка, Клавдия Петровна, дожила до девяноста четырёх лет. До самого конца пребывала она в ясном уме и твёрдой памяти, и лишь одного не любила — вопросов о тридцать седьмом годе. Когда же я, молодой и настойчивый, всё-таки разговорил её однажды поздним вечером , она долго молчала, глядя в тёмное окно. А потом сказала: «Ну слушай, внучек. Только потом не говори, что не страшно». И я...
Глава 1. О чём я мечтал. До восемнадцати лет я был абсолютно уверен, что археология — это приключение и моё призвание. Индиана Джонс, Нейтан Дрейк, Лара Крофт. Пыльные библиотеки как пролог: находишь намёк, расшифровываешь, хватаешь шляпу — и в самолёт. Дальше джунгли, лабиринты, золотой идол в конце. К двадцати пяти я понял: археология — это грунт, типы почв, полевые дневники под моросящим...
Свидетельство Адама Аллена Я пишу это, сидя в каюте британского исследовательского судна, которое везет нас с Крессидой обратно в цивилизацию. Нас было шестеро — элитная полярная группа. Домой возвращаются двое. Мои пальцы все еще мелко дрожат, и дело не в обморожении. Я закрываю глаза и вижу темные, покрытые инеем коридоры, пахнущие застарелой гнилью, и слышу тяжелое, свистящее дыхание тварей....
— Мама… мам, — уже в который раз позвала её я. — Мам, мне холодно. — Руки нещадно немели, шевелить пальцами становилось всё труднее. Мама не отвечала. Я сидела рядом с ней на снегу, мороз просачивался через куртку и пронизывал до костей, я не понимала, в чём дело. «Может, она спит?» — шептала я про себя, отчаянно цепляясь за эту мысль, потому что допустить другое было слишком страшно. — Мам? —...