Лет пять назад, летом, я увидел в подъезде своей пятиэтажки крышку гроба, стоящую на площадке между лестничными маршами. Ну понятное дело, умер кто-то, а учитывая, что жил я тогда ещё с мамкой в старой пятиэтажной хрущёвке — ничего удивительного, ведь там проживают в основном одни пенсионерки и частенько мрут.

Придя домой, я спросил у мамки: «Кто помер?». Она ответила: «Бабка из пятидесятой квартиры». Бабку эту я хорошо знал в лицо и по имени, в отличие от большинства её соседок, ибо она частенько просила меня настраивать ей каналы на телике.

Ну ok, через несколько дней возвращаюсь домой на велике тёплой летней ночью, часов около двух. Заезжаю во двор, подъезжаю к подъезду, а в дверях стоит БАБКА ИЗ ПЯТИДЕСЯТОЙ КВАРТИРЫ В БЕЛОЙ НОЧНУШКЕ. И смотрит на меня.

Я чуть не заплакал от страха. Поздоровался — она молчит. Ну делать нехуй, не топтаться же у подъезда. Взял велосипед на руки и бочком прошёл мимо неё, ломанулся вверх по лестнице до квартиры… нет, за мной никто не гнался.

Залетаю домой, бужу мамку, говорю, мол, бабка из пятидесятой с того света вернулась.

В итоге выяснилось, что мамка ни хуя не знает, кто в какой квартире живёт, и померла на самом деле бабка из пятьдесят третьей. Та, что видел я, выходила во двор искать своего сына-алкаша, который в последнее время, оказывается, проживал с ней.