В Блэк-Холлоу исчезают люди.  

Не просто пропадают — их вырывают из мира, оставляя лишь пустоту, пропитанную чем-то нечеловеческим.  

Первой была девочка. Её нашли... вернее, не нашли. Только школьный рюкзак брошенный посреди дороги. Пакет молока внутри был ещё тёплым. Потом — старик Гарри, ночной сторож. В будке, запертой изнутри, остался только включенный радиоприёмник, очки на столе и почти полная кружка кофе.  

Марк Торн не верил в городские легенды. Бывший криминальный репортер, он приехал в Блэк-Холлоу после скандального увольнения — слишком много вопросов задавал, слишком глубоко копал. Теперь он писал безобидные заметки для местной газеты и пил слишком много кофе, пытаясь забыть, как пахнет кровь в подворотне.

Но эти исчезновения... они цепляли.  

Особенно когда пропала Лиза.  

Они работали вместе в газете. Она смеялась над его цинизмом, а он втайне восхищался ее упрямством. Теперь ее блокнот лежал перед ним, последняя запись дрожащим почерком:  

"Моя тень сегодня утром... она задержалась на секунду, когда я отвернулась от окна."

Камеры ничего не показали. Но Марк знал — что-то здесь было не так.  

Старые газеты в архиве шептали правду: 1972, 1923, 1890... Одинаковые истории. Люди, исчезающие в ясный день. Свидетели, говорящие о движущихся тенях. Записи, которые кто-то старательно пытался уничтожить.    

А потом он увидел.  

Поздняя ночь. Марк сидел за столом, когда заметил — его тень от настольной лампы... не совпадает с положением тела. Она была чуть левее. Чуть глубже.  

Он замер.  

Тень шевельнулась.  

Не резко — почти незаметно, как если бы кто-то внутри неё вздохнул.  

Марк медленно поднял руку.  

Тень повторила движение...  

На секунду позже.

В этот момент радио включилось само, захрипело белым шумом.  

А тень...  

...продолжала держать руку поднятой, когда Марк уже опустил свою.

Мой ТГ канал.