Я не могу поверить, что это всё не сон. Всё, как в той песне: дымиться роща под горою, а вместе с ней горит закат. Только нас поболе было - 94 человека. И остался я один.
Я не знаю, сколько уже отстрелял, вокруг всё было усеянно гильзами 7.62×54R. Одно я понимал - у меня осталась последняя лента. Последняя лента на 100 патрон.
Было холодно. По ощущениям где-то -20°С. Но холод ощущался по особенному: я буд-то бы остыл, как мертвец, а метелица напевала мелодию смерти и безвозвратности.
Небо, и без того смертельно белое с серым оттенком, стало ещё более бесконечным. От ствола моего ПКМ валил дым.
Снизу начали подниматься... только что мною убитые духи... У меня дар речи пропал. Хочется убежать, проснуться, закричать, чтобы ничего этого небыло. Но не могу. Ведь всë по-настоящему...