Страшные истории
Основной раздел сайта со страшными историями всех категорий.
Настроить сортировку
{sort}
Минус пять
Указать автора!9.5 мин. Страшные истории Larry Verton 3-11-2020, 11:56 Указать источник! Принял из ТК: - - -
Ещё в этом дворе были футбольные ворота, тоже в единственном экземпляре. Прямо за ними - чей-то гараж и дорога, а справа - высокий забор. Этими воротами мы пользовались не так часто, потому что рядом была парочка нормальных (ну, для нас) футбольных полей. Но когда всё же пользовались, это было немножко странно. Каждый удар по мячу был опасен - вдруг прямо сейчас на дороге появится машина, а мяч полетит в её сторону. А если сильно промахнуться, можно отправить мяч далеко за забор, откуда вернуть его было довольно проблематично.
В общем-то, это были все развлечения, доступные в этом дворе. Довольно скудно, но теперь, вспоминая детство, это кажется таким прекрасным, таким родным и уютным, что хочется взять мяч, позвать пару друзей и сыграть ещё разок в "сотню" или "на лучшего вратаря"...
Но все уже давно выросли и разъехались по разным городам. Ворота и кольцо всё ещё на месте, но новые поколения уже вряд ли ими пользуются.
За тем самым гаражом, который часто издавал громкий шум от попадания в него мячом, были небольшие заросли кустов, в которых мы с друзьями сделали шалаш, несмотря на то, что вокруг было полно природы, и шалаш можно было сделать в гораздо более тихом месте, подальше от людей и машин. А рядом был забор, за которым находился заброшенный на тот момент дом, почти разваливающийся и полностью открытый для посещения. Внутри не было пусто. Наоборот - было как-то слишком много вещей. Большинство из них нас не интересовали, но какие-то книги и журналы на неизвестном для нас языке казались тогда чем-то загадочным и мистическим. Сейчас эти развалины кто-то выкупил, и на их месте теперь стоит большой и красивый дом.
А ещё в этом дворе был мужичок, который выглядел жутко для неокрепших детских сознаний. Он мог полдня просидеть под деревом рядом с подъездом, подзывая к себе каждого встречного, чтобы поговорить. Но, надо сказать, что вниманием он обделён не был - у него было много друзей, ему всегда предлагали помощь... потому что помощь ему действительно была нужна. Так уж вышло, что из конечностей у него осталась только одна рука. Ног не было почти по пояс, а левая рука отсутствовала от самого плеча. Сидел он на инвалидном кресле, и даже немного катался по двору, пользуясь единственной конечностью. Мы, тогда ещё дети, боялись к нему подходить, когда он звал нас, даже несмотря на то, что он всегда был очень добр и весел. Собственно, скорее всего, он на нас не обижался.
Я вряд ли стал бы вспоминать его в подробностях, если бы не нашёл странную вещь. Просматривая детские фотографии, я наконец добрался до тех, которые были сделаны во дворе, во время нашей с друзьями игры в "сотню". Все они были созданы с помощь фотоаппарата, который выдавал небольшие квадратные снимки сразу после съёмки. Назывался он Polaroid, и был очень удобным, так как позволял сделать несколько снимков, если один из кадров оказывался неудачным. Ну, и не нужно было носить плёнку "на проявку". Получив в своё распоряжение эту игрушку, мы с друзьями использовали её по полной - весь матч был запечатлён в подробностях. Удары по воротам, прыжки вратарей, падения... Как будто настоящий фотоотчёт о важном футбольном матче.
И этот отчёт таким бы и остался, если бы на двух фотографиях, сделанных подряд, настолько быстро, насколько это возможно, я не увидел того самого инвалида. Вот только инвалидом он не был. Эти фотографии были сделаны из-за ворот, благодаря чему в кадр попали все подъезды дома. И вот, на первой фотографии, тот самый мужик выходит из подъезда на собственных ногах. Я, конечно, сомневался, что это он, но на второй фотографии, сделанной всё с того же ракурса, этот человек уже довольно близко подошёл к фотографу, и сомнений никаких не осталось. Тот же человек, но со всеми конечностями. Причём он был в шортах, что исключало любые, даже самые технологичные протезы.
Конечно, я мог бы не обратить внимания на эту странность. Ведь я не знал ничего о семье этого человека - вдруг объяснение было самым банальным, и на фотографиях был просто его брат.
Я позвонил родителям, чтобы узнать об этом. Не могу сказать, что они были друзьями, но точно были среди тех, кто довольно часто заходил к нему домой помочь с чем-нибудь.
Мама уверенно ответила, что родственников у него не было вообще. Родители умерли ещё до нашего переезда в этот дом, братьев и сестёр не было. Конечности он потерял ещё в далёкой молодости (но подробностей мама не знала, просто говорила, что это был какой-то несчастный случай), поэтому оказался никому не нужен. Очень грустная история. Но теперь ещё и странная.
Я мог бы плюнуть на это. Объяснить это универсальной фразой - "мало ли что". Но нет, мне же совсем нечего делать, а ещё ностальгия нахлынула. А ещё мама сказала, что тот мужик (хотя теперь его можно называть дедушкой) ещё жив, и напомнила, как к нему обращаться (странно вообще, что я забыл).
Что ж, как только наступило лето, я взял отпуск и отправился в родной город. Родители всё ещё живут там, но уже на другой улице.
Двор почти не изменился. Как я уже говорил - кольцо и ворота всё ещё здесь (хотя кольцо теперь немного погнуто). И вообще, этот двор будто застрял во времени. Кажется, даже узор из ржавчины на воротах за эти годы ничуть не изменился.
В том же самом месте, под тем же самом деревом сидел тот самый инвалид. Все мои ностальгические мысли пропали, как только я его увидел.
- Здравствуйте. - Я забыл про всё остальное и быстро подошёл к дедушке.
- Здравствуй! - Радостно ответил он и быстро надел очки, до этого спрятанные в кармане.
- Я тут жил раньше. Вы не помните меня? - Очевидно, к разговору я не подготовился, поэтому просто спросил первое, что пришло в голову.
- Не помню. - Внимательно оглядел меня старик. - А ты из какой квартиры?
Я подробно рассказал о себе, квартире, в которой жил, и о своих родителях, которых он сразу же вспомнил, в отличие от меня. Ну, в этом не было ничего удивительного. Уже в 16 лет я уехал в другой город на учёбу и с тех пор сильно изменился.
Мы поговорили о каких-то обыденных вещах, вроде того, чем я сейчас занимаюсь, как живу, почему до сих пор не женился... вот действительно - любая тема для разговора ему была в радость.
Я всё никак не мог решиться спросить то, ради чего сюда приехал. Ну вот страшновато было. И стыдно. Как я уже говорил - мало ли что, вдруг на этой фотографии просто очень похожий человек, а я сейчас расстрою Владимира Филимоновича (да, именно так его зовут) своими странными и неприятными расспросами.
Наш разговор продолжался, хотя разговором это уже сложно было назвать. Владимир Филлимонович безостановочно что-то рассказывал, об интересных передачах по телевизору, о каком-то хоккейном матче, о соседях и других жителях этого двора, живых и не только...
Я почти не слушал и решался на новый шаг - предложить ему помощь по дому. Вдруг там я найду какие-нибудь фотографии из молодости или хоть что-то, что поможет как бы попутно спросить о том, как он потерял конечности.
Мне повезло - Владимир Филимонович внезапно сам попросил помочь ему вернуться домой. Когда это дело было сделано, я мимолётно спросил, не нужна ли ему ещё какая помощь. Старик улыбнулся и сказал, что неплохо бы еды приготовить, но не хотел меня этим загружать. Я предложил заказать готовой еды, и он, после недолгих споров и отказов, всё-таки согласился.
Пока мы ждали курьера, я прогулялся по квартире, в поисках чего-то необычного. Опущу все подробности этой прогулки, лучше сразу расскажу о находках.
Первая - это небольшой и очень пыльный альбомчик с фотографиями, лежавший на шкафу. Очевидно, он много лет был недоступен для Владимира Филимоновича. На них были как незнакомые люди (скорее всего, ещё живые родственники старика), так и он сам - черты лица были легко узнаваемы, несмотря на разницу в возрасте.
Вот только разница эта была не такой уж большой, как мне показалось. На некоторых фотографиях ему было лет 40 или даже больше, все конечности ещё были на месте. Это нельзя назвать "далёкой молодостью", не правда ли?
Второй находкой был странный... аппарат. Не знаю, что это такое, но ничего подобного я не встречал, хотя в технике разбираюсь достаточно неплохо. Выглядел он как небольшой шарик чёрного цвета, из которого на двух "ножках" выдвигался небольшой экран. На самом шарике была кнопка, на которую я сразу нажал. Экран вспыхнул ярким белым цветом, но через несколько секунд погас. Повторные попытки "включить" устройство не привели ни к чему новому - сам экран не реагировал на нажатия и прикосновения, кнопка тоже не помогала, а других кнопок не было. Я мог бы предположить, что это какое-то устройство для инвалидов, как-то облегчающее им жизнь, но слишком уж оно странное.
Я спросил у Владимира Филимоновича, что это такое. Он ответил, что "эту штуку принесла Катька, соседка, ещё много лет назад". О том, для чего эта штука нужна, старик не знал. А сама соседка была ещё старше Владимира Филимоновича, и умерла довольно давно.
Гуляя по квартире и рассматривая эти странности, я не заметил, как прошло больше получаса, и курьер наконец-то приехал.
Я уже настроился на разговор, стряхнул пыль с альбомчика, положил его в карман и готовился к наглым расспросам...
Но в это время дверь распахнулась и в квартиру зашла женщина.
- О, Настасья, здравствуй! - Обрадовался Владимир Филимонович. - А у меня гость!
- Здрасьте... - Поздоровался я, кажется, совсем не скрыв разочарование.
- Здравствуй. - Строго посмотрела на меня женщина. - А ты кем будешь?
Я представился и рассказал, кто я, и кто мои родители. Выяснилось, что эта женщина переехала сюда всего пару лет назад и не знала ни меня, ни моих родственников. Впрочем, долго мне говорить не пришлось - Владимир Филимонович, как обычно, начал увлечённо рассказывать о тех годах, когда мои родители были частыми гостями в его доме.
Женщина не планировала уходить - поставила на плиту кастрюлю, достала из холодильника продукты... Было ясно, что это надолго и лучше уж мне прийти в другой раз. Пообещав зайти ещё раз, я попрощался и покинул квартиру.
Вернувшись в квартиру к родителям, я, после праздничного ужина в честь моего приезда, обнаружил, что забыл выложить из кармана альбом с фотографиями.
Я был уверен, что Владимир Филимонович не заметит пропажу, поэтому просто ещё раз пролистал альбом... и не нашёл тех фотографий, которые показались мне странными. В альбоме не было пустых мест, но фотографий сорокалетнего Владимира Филимоновича найти я не смог.
И как это понимать? Мне показалось? Вряд ли. В общем, в этот момент я перестал сомневаться в том, что в этой истории точно не всё чисто.
Впрочем, на тот момент я не мог ничего сделать. Следующее посещение старика было намечено не раньше, чем на завтра, а расспрашивать родителей я больше не хотел. Хватило и того, что они не посчитали странным мой интерес к Владимиру Филимоновичу. Ну, и приехал я, в общем-то, не к нему, а к маме с папой. Зачем портить эту приятную встречу?
С этого момента я решил всё записывать. На видео и текстом, в тетрадь - на всякий случай, вроде как для сценария. Вдруг история окажется интересной, и я сделаю об этом целый сюжет?
После записей, почувствовав себя начинающим видеоблогером, я не заметил, как уснул. Странно, что так рано, ведь не было ещё и восьми вечера. Проснулся же я в полдень, что означало, что проспал я необычайно долго. Такое со мной случается крайне редко.
Как обычно, я взял телефон, и начал листать ленты в соцсетях. Увидел новый комментарий к моей фотографии, почитал, мельком взглянул на фото...
Мне сразу показалось что-то странным. Несколько секунд вглядываясь в экран, я наконец понял - на фотографии у меня на левой руке присутствовали все пальцы. Странно? Конечно, ведь ещё в детстве я потерял два - мизинец и безымянный, когда мне на руку упала часть того самого заброшенного дома, в котором мы с друзьями находили книги и журналы на незнакомом языке. Мы всегда боялись, что дом вот-вот развалится, и это всё же однажды случилось...
Я посмотрел другие свои фотографии - на всех, абсолютно на всех, пальцы у меня были на месте. Конечно же, я вспомнил о своих вчерашних находках - исчезнувшие фотографии старика и тот странный прибор.
Точно, прибор! У меня дома ведь есть точно такой же. Почему я не вспомнил об этом вчера?
Впрочем, я тоже не знал, что это такое. Какая-то игрушка из детства, которых у меня было много, но только эта сохранилась до сих пор. Может, это Владимир Филимонович и подарил мне её?
Я помнил всё. Как часть дома обрушилась, сбив меня с ног, и придавила руку. Как друзья в страхе разбежались, и только один, который был старше остальных, помог мне освободиться и почти дотащил меня до дома. Как рыдала мама, и я вместе с ней. Как ругался отец и грозился больше никогда не выпустить меня на улицу...
Я помню боль, бинты, перевязки. Медленное заживление, наказание - я до конца лета почти не выходил из дома, а это целых два месяца. Помню удивление друзей, когда они наконец увидели меня после травмы. Помню, как я привыкал к отсутствию пальцев. Как сначала обычные вещи стали невероятно сложными и непривычными, как постепенно я привыкал и переставал обращать внимание на свой физический недостаток.
Сейчас я даже представить не могу, как это - иметь все пальцы. Но вот фотографии в моих аккаунтах помнят. И не только в моих - на всех фотографиях, которые я наспех отыскал, оба пальца были целы и невредимы.
На всякий случай я встал перед зеркалом и сфотографировал себя со всех сторон. Руки, ноги, пальцы... новые фотографии ничем не удивили - безымянного и мизинца на правой руке не было. Всё так, как и должно быть. Но само собой, я уже сильно сомневался, что должно.
Забыв о родителях, ждущих меня за столом, я почти бегом добрался до Владимира Филимоновича (почти на другой конец города, но так как город очень маленький, это было не так уж сложно). Старик всё так же сидел под деревом и с грустью смотрел куда-то в сторону.
- Здравствуйте! - Даже не отдышавшись, я сразу решил спросить. - Мне вот всегда было интересно... что с вами случилось?
Я поочерёдно указал рукой на его левое плечо и нижнюю часть тела.
- Обморожение. - Испуганно посмотрел на меня Владимир Филимонович, но сразу ответил. - Пьяный был, до дома не дошёл.
Губы старика задрожали. Несколько секунд он молчал, стараясь не заплакать.
- Врачи не смогли спасти. - С трудом выдавил он из себя и снова отвернулся в сторону.
- Извините, пожалуйста. - Я пытался извиниться как можно искреннее. - А у вас не осталось каких-нибудь фотографий из вашей молодости?
- Остались. - Не поворачиваясь, ответил Владимир Филимонович. - Там, на шкафу, на самом верху. Если хочешь, сходи и посмотри. Дверь открыта.
- Хорошо, спасибо. - Ответил я и направился в сторону подъезда.
Альбомчик с фотографиями всё ещё был у меня в кармане, поэтому я решил зайти и вернуть его на место, заодно быстренько осмотревшись ещё разок. Вдруг есть что-то ещё?
Мне удалось найти только несколько фоторамок на подставках, но они были пусты. Видимо, старику просто неприятно было смотреть на себя. На молодого себя, ещё не допустившего ту ошибку.
На этот раз я взял с собой тот странный шарик с экраном. Что это за игрушка? И игрушка ли вообще?
Забежав к родителям за вещами, я сослался на срочные дела и поехал домой. Было решено разобрать эту игрушку и посмотреть, что у неё внутри.
Путь до дома был долгий, поэтому приехав, я почти сразу прилёг и уснул.
Проснувшись, я первым делом посмотрел свои фотографии в соцсетях. На каждой из них у меня на правой руке не хватало двух пальцев.
Я рассмеялся. В моей памяти было совсем другое. В тот день, под завалами дома, я потерял всю кисть. Точнее, её так сильно раздробило, что врачам пришлось ампутировать. Кто знает, может быть, сейчас бы её спасли...
Но мне было смешно. Я помнил не только события из детства, но и вчерашние записи. Посмотрел фотографии - я помню, как делал их. Помню, как фотографировал руку с отрезанной кистью, но на фото, на вчерашнем фото, у меня не хватает всего двух пальцев! И на видео тоже!
Я схватил "игрушку". Корпус её был монолитным, аккуратно разобрать не было возможности. Учитывая, что таких у меня две, я решил просто разбить одну из них.
И знаете, что? Они пустые. Там ничего нет. Кнопки не работают, но на вчерашних видеозаписях чётко видно, как экран включается и загорается ярким белым цветом. Смешно? Или страшно?
Не знаю, для чего, но я снова поехал к Владимиру Филимоновичу. Ожидая такси, я продолжал смотреть вчерашние записи. Оказывается, раньше (или когда?) я водил машину...
Знаете, я не хочу записывать то, что я увидел дальше. Но это необходимо. Поэтому...
Во дворе, где меня всё так же ждал Владимир Филимонович, были и другие люди. То тут, то там проезжали инвалидные коляски. У всех прохожих, которые могли ходить, не было руки или пальцев.
Владимир Филимонович весело обсуждал что-то с другим мужчиной, у которого так же по пояс не было ног. Я не рискнул подходить к ним.
Возвращаясь домой, я заметил, что у таксиста нет мизинца на левой руке. Заходя в подъезд, я встретил соседку, которая не так давно потеряла руку в аварии. Мне очень интересно, а на самом ли деле я это помню?
Следующим утром у меня уже не было руки до самого локтя. Всё так же - травма под завалами дома. Но записи говорят, что всё не так. И у меня есть доказательства. Кадры, на которых у меня всё ещё отсутствует только пара пальцев. Фотографии в соцсетях теперь не врут, на каждой из них рука отсутствует по локоть.
Что это значит?
Сегодня, отдохнув немного, я пошёл в магазин. Не знаю, зачем уже я всё это пишу... в общем, я не встретил ни одного человека, у которого бы всё было в порядке. Самый полноценные люди вокруг - это те, у которых нет всего одного пальца.
Никаких игрушек я не нашёл. Шарики с мониторами? Я такого не помню. Но записи же не врут, правда?
Кстати, видео я не нашёл. Неужели я их удалил? Или не я... или не было вообще никаких видео?
Следующее утро. Доброе? Не знаю. Руки нет от самого плеча. Этот текст говорит о том, что вчера всё было не так. Но для меня, для моей памяти - всё в порядке.
На улицах сегодня почти каждый человек с коляской. Нет, не с той коляской, в которой катают детей. С инвалидной. А знаете, кто в них? Люди без конечностей. Совсем.
Вчера ведь всё было не так, правда?
А знаете, люди улыбаются и смеются. Значит, всё в порядке? Ведь так?
И снова доброе утро. Под завалами я потерял не только руку, но и один палец на ноге.
Я читаю этот текст, и удивляюсь, почему он до сих пор существует? Видео пропали, фотографии тоже. Это единственное оставшееся доказательство. Хотя... разве это доказательство? Просто какой-то текст. Может, я его придумал?
На улицах мало людей. Город почти заброшен. И знаете, что самое хреновое? Я помню, почему.
Кажется, теперь не нужно спать, чтобы потерять ещё кусочек тела. Сейчас у меня нет стопы. Да-да, всё тот же разваливающийся дом и травмы под завалами. Не только у меня. Все друзья пострадали. Кому-то повезло больше, кому-то меньше.
Если бы не этот текст, я бы сейчас пошёл в какой-нибудь из всё ещё работающих магазинов, купил бы хлеба и что там ещё будет. Может, и ничего... вернулся бы домой, поел и лёг спать.
Но читая всё это, у меня всё ещё есть надежда.
Может быть, я просто сошёл с ума? Ну правда.
Я не хочу верить в свои воспоминания. И боюсь думать о том, что своим "расследованием" я помог кому-то или чему-то исправить все свои ошибки. И теперь оно научилось не оставлять следов. Ну, кроме этой тетради... хотя какой же это след? Так, бред сумасшедшего.
Вдруг на самом деле я сейчас гуляю по тому уютному дворику, пинаю мячик, учу местных ребятишек играть в "минус пять"... А Владимир Филимонович смотрит на нас и улыбается. Он просто добрый мужик, который однажды допустил ошибку. Он всегда улыбается.
2 079 просмотров
5 комментариев
Информация
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.
