Страшные истории
Основной раздел сайта со страшными историями всех категорий.
Настроить сортировку
{sort}
По дороге к свету
© Ахматова7 мин. Страшные истории Марго 15-06-2020, 14:12 Источник Принял из ТК: Helga
Говорят, что перед смертью весь твой жизненный путь пролетает перед глазами. Не верьте – врут. Когда мое тело разбило лобовое стекло и вылетело на проезжую часть, я уже практически ничего не чувствовал. Лежа на асфальте, я все еще смотрел на искореженные колеса и прикидывал стоимость их замены. И плевать, что сам пепелац восстановлению уже не подлежал.
- Доброе утро! – кто-то настойчиво тянул ко мне руку. Я машинально ответил на приветствие и осторожно поднялся с асфальта. Боли не было. Как, впрочем, и прочих болезней, печалей и воздыханий. Осталось решить вопрос с бесконечной жизнью. В том, что я умер, не оставалось никаких сомнений. Передо мной стоял парень не полных двадцати лет, в кожаной куртке и рваных джинсах, заправленных в грязные берцы.
- Я ведь тоже здесь и закончил! – задумчиво протянул он, вглядываясь в горизонт.
- Что, прям вот здесь?
- Не, километра два вперед, на повороте.
Мы немного постояли в молчании, разглядывая горизонт.
- Семафор! – представился парень и снова протянул мне открытую ладонь в старой кожаной перчатке.
- Светофор! – поддержал я шутку и торжественно потряс узкую ладошку.
Пацан явно смутился.
- Да не, я Сёма, а так друзья зовут… Звали.
- Ааа… А я вот Аркашей был…
Привычным жестом я засунул руки в карман и вытащил мятую пачку Винстона.
- Не, не получится! – уверенно заявил Сёма, наблюдая за моими попытками прикурить сигарету. Я яростно щелкал зажигалкой, но проклятая сигарета никак не зажигалась. Зло матюкнувшись, я закинул зажигалку в придорожные кусты и снова засунул руки в карманы. Где снова её и нащупал.
- Я уже второй месяц курить хочу – жуть просто! – Семён сделал рыдающее лицо и тяжело вздохнул.
- А, собственно, где все?
- Кто? – парень все еще не вышел из образа плачущего ребенка и смотрелся очень комично.
- Ну, ангелы там, демоны, господь бог, в конце концов.
- Да хрен их знает! – пожал плечами собеседник. - Я их не видел никогда. Зато покойничков штук двадцать уже встречал. Не всех забирают почему-то. Ходят, ждут. И я вот жду. Слушай, а может быть ты?
- Что я? Я точно не ангел. Я Аркадий Сазонов, 81-го года рождения, женат, не судим, не привлекался, не святой, но и гадостей не делал, в церковь не ходил, не молился, к христианскому богу относился без трепета, но все же с уважением. А о других и не задумывался. Жил себе… Как все, короче.
- Не, я жду того, кто обратно вернется. Просьба у меня. Может, я и уйти-то не могу, пока дело не решу.
- Обратно? – я покосился на разбитый Пежо с окровавленным лобовым стеклом.
- Не, Сём, это вряд ли.
- Не, ну, а вдруг!
Парень заметно оживился и заходил вокруг меня, нервно потирая ладони.
- А дело такое, мы как-то с пацанами выпивали, крепко еще так, у Совы новый мотоцикл обмывали. Ну и решили за город махнуть, на пустой трассе погонять. Не, ты не подумай, мы не совсем дебилы, там реально трасса пустая всегда. Старая, заброшенная. Деревеньки там тоже в упадке, по одному деду, да по полторы бабки на двадцать домов. Из местных ездить некому, а остальные по новой дороге уже давно катают, в объезд кому охота переть, по глуши-то этой. Ну и поехали, пока не сильно бухие. В какой-то деревне продолжили, ну и давай гонять, как придурки.
- Почему «как»?
- Не, ну, ты прав, конечно, придурки. Конченные. Каюсь очень. И так, и сяк гоняли и с трюками, и без рук, и задом наперед. А ночь уже, не видно ни черта, Сову-то и занесло, прямо в какой-то огород ввалился. Мы туда съехались, фарами светим, а под мотаком-то дедок лежит, рядом «Прима» тлеет. Выходил, видать, на перекур. Сове пофиг, он встал, отряхнулся. А дед не встает. Насмерть его Сова пришиб… Семен обхватил голову руками и сел на асфальт.
- В огороде деда и прикопали? – догадался я.
- Умный какой! Ну, а что, место глухое, старики забытые. Закопали, забор поправили, а тут и дождь полил, следов быть не должно. Всю неделю лил, кстати.
- Совесть мучает?
- Нет. Ну, то есть да. Короче, стали мы после этого случая…
- Умирать?
- Блин, догадливый какой! И не просто вот умирать, а каждый на своем мотоцикле. Я говорил, что попа бы надо, отпеть хоть. Но вот не успел, умер. На трассе уже было не протолкнуться. МЧС, скорая, менты. Все мигало, шумело, суетилось. Кто-то куда-то звонил, пытаясь перекрыть вой сирен. То, что когда-то было мной, бригада скорой помощи уже унесла в машину.
Мне стало больно. Мне реально стало больно! Я охнул и схватился за живот. Семен вскочил на ноги и расплылся в улыбке.
- Аркаш, да ты же возвращаешься! Радостно запрыгав, он бурно захлопал в ладоши, не замолкая ни на секунду. - Возвращаешься! Возвращаешься! Возвращаешься!
Нет, какой же он все-таки ребенок! Это было последнее, о чем я подумал перед своим воскрешением. А потом тьма рухнула на меня, разрывая вновь обретенное тело на маленькие кусочки. Как я потом узнал, собирали меня долго. Операция шла почти сутки. Потом реанимация, трубки, какие-то аппараты и мелькание белых халатов. Два месяца тяжелой реабилитации и я уже снова уверенно ходил по этой земле. Все только и твердили, что уж очень я везучий. Иногда я вспоминал тот разговор с призрачным мотоциклистом, но что только не привидится поврежденному мозгу, поэтому я спокойно зажил своей жизнью.
В этот день я обедал в Макдаке, ежедневная офисная суета не всегда отпускала меня полакомиться домашней едой, поэтому во всех ближайших забегаловках меня уже давно узнавали. Торопливо жуя второй гамбургер, я обратил внимание на кучку суровых ребят в коже и металле. Байкерские нашивки выдавали их увлечение, но мое внимание привлекли вовсе не они. Любители мотоциклов явно обсуждали почивших друзей.
- Путиле на памятник скинемся, а мамке Семафоровой лучше так, деньгами дать, она одна не протянет.
Внутри все похолодело, а кусок проклятой котлеты застрял у меня в горле. Зайдясь в надсадном кашле, я забил руками по столу, опрокидывая на пол остатки обеда. Удивленно обернувшись, парни среагировали мгновенно. Первым ко мне подскочил огромный детина с глазами навыкате и так саданул здоровенной ладонью промеж лопаток, что из меня вылетела не только котлета, но и, кажется, все то, что уже валялось в желудке.
- С-с-спасибо! – выдавил я, позорно утирая всё то, что вышло из моего многострадального организма.
- Кушай. Не обляпайся! – хохотнул спаситель и направился к своему столу.
Не знаю, что на меня нашло, но я решил здесь же расставить все точки над "i".
- Сова!
Громила обернулся и удивленно уставился на меня, хлопая глазами. Я не ошибся, он реально был похож на огромную глуповатую сову.
- Мы знакомы? – продолжал удивленно моргать байкер. - Не совсем. Но надо поговорить.
Били меня долго. Я тщетно пытался убедить всю компанию в правдивости моих слов даже тогда, когда кованые подошвы ломали мне ребра. Я кричал, что смерти не прекратятся, я умолял поверить мне, я продолжал говорить даже тогда, когда рот наполнился отвратительными кровавыми сгустками. Меня оставили умирать прямо на стоянке, куда мы вышли для разговора, на прощанье, воткнув под ребро грязную отвертку. И снова мое дьявольское везение не дало мне присоединиться к блуждающим призракам вчерашних байкеров. Снова мельтешение белых халатов, гипсы, повязки, томительные дни и ночи без возможности пошевелиться. Но я опять воскрес, вытерпел всё, чем потчевала меня судьба, снова научился ходить и упрямо, назло всему, я продолжил свой забег в круговороте жизни. Весенние ручьи, когда-то радовавшие меня своим появлением, теперь только раздражали. Дорогие туфли мне были гораздо дороже, чем забытое ощущение детской радости от наблюдения за пробуждение природы. Время уже поджимало, а я так и не пообедал. В ближайший Макдональдс я уже больше не захаживал по понятным причинам, но сейчас совершенно не было времени для капризов. Расплатившись на кассе, я заторопился к освободившемуся столику, но путь мне перегородила огромная фигура в кожаной куртке.
Молча вынув из рук поднос, Сова высыпал мой обед в пустой пакет.
- По дороге поешь, – металлическим голосом приказал громила и взял меня за плечо. - Прости, – совершенно без эмоций добавил он и повел меня к выходу.
Мы снова были на той злополучной стоянке, но теперь главным был я.
- Я жду тебя уже почти месяц. Каждый день сижу. Прости. Ваха умер. Чек умер. Прости. Ты был прав. Прости.
- Что тебе от меня нужно?
- Дед. Отпеть деда. Просто так нельзя. Поп сдаст. Не верю я им.
- Я не священник, ничем помочь не могу.
- Помоги. Пойдем со мной. Я знаю. Есть заочное отпевание. Надо кусок земли и имя деда. И все. Поп отпоет. Потом эту землю на могилу. И всё.
- А я тут при чем?
- Пожалуйста. Я один остался. Мне…
- Страшно? Ну, что молчишь, Сова? Страшно тебе, а?
- Прости.
Мы ехали на такси, Сова уже давно не садился на своего железного «коня». Ему не было страшно. Он был в панике. Не знаю, что заставило меня сесть в машину с убийцей, который чуть не прикончил и меня, но я почему-то согласился ему помочь. План был прост, как ситцевые трусы. Представившись работниками социальной службы, мы должны были обойти деревню в поисках оставшихся жителей, расспрашивая про живших здесь ранее односельчан. Ну, а если убиенный дедок оказался последним из всей деревеньки, то Сова был настроен прошерстить все близлежащие поселки, справедливо полагая, что в деревнях все про всех знают, даже если соседи живут за добрый десяток километров. Удача улыбнулась нам в первом же доме. Худая, как тростник старушка, смотрела на нас своими выцветшими глазами.
- Шта, сынок? Откель? С собесу? Хто живет? Ты погодь, я сорванца своего кликну. Пашка-а-а-а!
Из дома, кряхтя и отдуваясь, вышел «сорванец», лет 70-ти от роду.
- Мама, не кричите, иду я!
- Отец, подскажи, кто тут, кроме вас еще проживает, а кто уж на том свете? Тут выборы скоро, вот мы…
- Выборы… - фыркнул старик. – Выборы! Да, почитай, одни мы тут. Захар еще был, да еще у прошлом годе пропал. Да и не он первый так. Видать, кто смерть свою чуял, в лес и уходили. Кого находили, кого нет. Савелишну вона нашли, а Петра вот до сих нет. Волки уж обглодали Петрушу, я считаю. А мать говорит, что в город подалси. Да что иму в городе…
- Захар? У оврага жил? – перебил старика Сова. - А, ну да, у оврага. Вечно туды катился, как самогонки отведат. Я ужо ему говорил, съезжай отседа, домов пустых полно, разломаешь всё себе к ядрене фене. Дед явно вдохновился разговором и принял весьма оскорбленный вид, когда Сова, не дослушав эпопею про овраг и пьяного Захара, развернулся и поспешил прочь от словоохотливого старика.
- Извини, отец, дела не ждут! - попытался оправдать я своего спутника и виновато развел руками.
Не знаю, зачем Сове приспичило вернуться на место преступления, но лучше бы он этого не делал. Я еще не прошел и половины проселочной дороги, а огромная спина Совы уже скрылась за поваленным забором. А через минуту раздался истошный вопль. Развив спринтерское ускорение, я влетел в заваленный снегом огород, где в сугробе валялся орущий, обделавшийся под себя Сова. Его и без того выпученные глаза практически вылезли из орбит. Проследив за его жутким взглядом, я повернулся к старому почерневшему дому. Входная дверь была открыта настежь, а на пороге стоял старик с недокуренной «Примой» в костлявых руках.
- Ты-ы-ы-ы! – прошелестел старик не разжимая губ.
- Я. Отпевать. Тебя. Прости. – Сова корчился в снегу, но от ужаса у него начисто отказали ноги.
- А я ве-е-е-едь не уме-е-е-р тогда-а-а-а. Я та-а-а-ам уме-е-е-ер, – призрак медленно опустил свой коричневый палец вниз. Бело-желтые глаза покойника задергались и сфокусировались уже на мне.
- Они-и-и та-а-ак и бу-у-у-уду-у-ут блужда-а-а-ать. Ег-о-о-о дружки-и-и-и.
- Что нам нужно сделать? Отпеть тебя? – без ложной скромности скажу, что я почти не испугался.
Опыт ли общения с Семафором был тому причиной, или осознание того, что это не я заживо похоронил страдальца и вины на мне нет, не знаю, но я твердо стоял на ногах и даже осмелился вступить в диалог с жутким стариком.
- Ра-а-а-скаятьс-я-я-я.
- Он раскаялся, отец.
- Раская-я-я-ться там, где отпева-а-а-ют – прошелестел дед и скрылся черном проеме покосившегося дома.
Как я вытаскивал обезумевшего и парализованного Сову до оживленной трассы, как уговоривал дальнобоев довезти эту тушу до города, как отпаивал его водкой прямо в кабине грузовой фуры, все это просто не мог проделать один человек, притом склонный к худобе, но я справился и с этим.
- Раскаяться там, где отпевают. Как? Где? – Сова тер лицо снегом, явно приходя в себя.
- Думаю, что в церкви. Исповедоваться тебе надо.
- Фигня. Панихиду закажем. И всё. Имя знаем.
Я не стал его убеждать. Я чертовски устал и мечтал только о горячей ванне. До церкви мы добрели уже затемно. Вечерняя служба уже давно закончилась, но старенький священник еще был на месте, он сидел на низкой лавке и озабоченно изучал кипу каких-то записок.
- Нам отпеть надо! Заочно! – рявкнул Сова и старичок чуть не свалился со своей лавки.
- Свидетельство о смерти, пожалуйста, - огорошил нас священник.
- Так нет его.
- Без свидетельства никак!
Байкер буравил глазами клирика, но тот стойко выдержал атаку совиных буркал.
- Тогда исповедоваться!
И тут я проникся уважением к этому огромному и не шибко умному человеку. Зная, что без свидетельства о смерти Захара не отпоют, он решился рассказать о своем грехе на исповеди, в надежде, что после его рассказа, священник все же отпоет заживо погребенного старика. Честной отец и Сова ушли вглубь храма, где и приступили к исповеди. Время тянулось бесконечно медленно. Я посадил зарядку на телефоне, играя во все игры подряд, раз десять бегал курить и, наконец, задремал на той самой лавке в позе буквы «зю».
- Алло, полиция! - Совиный рев вырвал меня из сладкой дремоты. - Я убил человека. Приезжайте.
Пока мои глаза лезли на лоб, Сова продиктовал адрес церкви и сунул мобильник в карман.
- Сказал, что не может мне отпустить грехи, пока я не сдамся. Говорит, что наказание должен понести. Священник кивком головы подтвердил его слова.
- А теперь отпустишь?
Снова кивнув, он поманил Сову пальцем, положил ему руки на голову и зашептал молитву. Сову увезли минут через десять и больше я его не видел. От пережитого шока я не спросил даже его имени, но, надеюсь, что мы все же когда-нибудь встретимся. С отцом Михаилом мы проговорили всю ночь, а впоследствии стали хорошими друзьями. Я подтвердил рассказ Совы, и священник согласился на заочное отпевание. Иногда мне снится, как стройная колонна призрачных мотоциклистов уходит по пустынному шоссе куда-то далеко-далеко, где сияет ослепительно белый свет. А по обочине неторопливо бредет старик, затягиваясь дешевой сигаретой без фильтра, провожая взглядом тех, кто не так давно похоронил его заживо. Но он больше не держит на них зла.
1 802 просмотра
3 комментария
Информация
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.
