Южная трасса. Ночь. Плюс тридцать восемь в тени луны. Мои руки мертвой хваткой вцепились в руль. В воздухе висит душная влажность. Ладони потеют. В волосках путаются ошалевшие от страсти комары. Это все она, проклятая дрожь. Под ложечкой дрожит. Второй месяц. Терпел, сколько мог — нельзя было. Сейчас только выбрался. Шеф наехал, проект надо было закрывать, а тут еще эта сволочь в декрет ушла......

Читать полностью