Слава скреб ногтем по облупившейся краске сарая. Карта, вырванная из пожелтевшего блокнота, дрожала в его вспотевшей ладони. Три креста – три клада. Дед Матвей, от которого ему достался этот клочок бумаги, клялся всеми святыми, что сокровища настоящие. «Найдешь их, Слава, – хрипел дед перед смертью, глаза его горели нездоровым блеском, – и жизнь твоя засияет ярче солнца». Первый крест был у...

Читать полностью