Крипипаста: «Мальчик из 47-го шкафа»

В нашей школе всегда было странное правило: никогда не открывать шкаф №47 в раздевалке на первом этаже. Никто не помнил, кто это правило придумал. Просто все знали — нельзя. Даже уборщицы обходили его стороной.

Я узнал об этом в девятом классе. Однажды после физры я задержался, потому что искал свой пропавший кроссовок. Все уже ушли. В раздевалке было тихо, только лампы дневного света тихо гудели. И вот тогда я увидел его.

Он стоял ровно посередине комнаты и смотрел прямо на меня. Обычный на вид парень, светлая рубашка, чёрные штаны. Только улыбка... Она была слишком широкой. Словно ему отрезали уголки рта и потом грубо зашили.

— Ты что-то потерял? — спросил он мягко.

Голос был нормальный. Слишком нормальный. Я пробормотал что-то про кроссовок и быстро отвернулся к своему шкафчику. Когда через пару секунд оглянулся — его уже не было.

На следующий день я спросил у старшеклассников про парня. Они переглянулись.

— Это он, — сказал один тихо. — Тот, который теперь в шкафах живёт.

Они рассказали историю.

Пять лет назад был мальчик по имени Даня. Спокойный, тихий, всегда улыбался. Однажды после уроков его нашли в раздевалке. Он сидел внутри 47-го шкафа, скорчившись, с разорванным ртом от уха до уха. Никто не понял, как он туда залез и что с ним произошло. Следствие закрыли быстро — «самоубийство». Но с того дня начали происходить странные вещи.

Ученики видели, как из приоткрытых шкафов на них смотрит чьё-то лицо. Иногда слышали, как кто-то скребётся изнутри. А иногда, если остаться в раздевалке одному после звонка, можно было услышать, как открываются сразу несколько дверей одновременно.

Самое страшное — он не один.

Говорят, теперь их много. Копии. Все с одинаковой улыбкой и красными глазами. Они сидят внутри зелёных шкафов и ждут, когда кто-нибудь задержится. Если ты обернёшься слишком быстро — увидишь только закрытые двери. Если слишком медленно...

Вчера я снова остался после уроков. Мне нужно было забрать забытую куртку. Когда я подошёл к своему шкафу, услышал тихий смешок. Прямо за спиной.

Я резко обернулся.

Все шкафы были закрыты. Кроме одного.

47-й стоял приоткрытым. Из темноты на меня смотрело сразу несколько лиц. Все — его. Все улыбались так, что кожа на щеках трескалась и сочилась тёмной кровью.

Самый ближний медленно высунул руку. На пальцах была моя куртка.

— Возьми, — прошептал он. — Мы её постирали... в крови.

Я побежал. За спиной я слышал, как открываются сразу все двери. Десятки. Сотни.

Сейчас я сижу дома и пишу это. На моих руках — чужая кровь. Я не помню, как вышел из школы. Не помню, как добрался домой.

А за дверью моей комнаты только что тихо скрипнул шкаф.

И он не один.