Чёрная гитара.
Указать автора!9 мин. Бездна Миллер 17-04-2022, 19:27 Указать источник! Принял из ТК: - - -
Повернув голову, я посмотрел на толпу цыган. Окликнул меня старик или тот кто хотел казаться стариком. Осанка и фигура, явно молодого парня, но лицо полное морщин с пышной белой бородой. В голове появились противоречия, кто знает что они могут выкинуть. Перрон с поездом, откуда вывалились пассажиры, настоящий рай для мошенников. Не очень то хочется дембелю быть обманутым по пути домой.
- Парниш!
Он уже начал меня раздражать, хотя я даже не понимал, обращается тот ко мне или нет.
- Солдатик, здравствуй.
Серая кепка аэродром, чёрные брюки, такая же кожаная куртка, ботинки с длинными носами. Это что такая цыганская мода? Остальные его товарищи выглядят так же.
- Здравия желаю, гражданин.
- Парниш, домой едешь?
- Так точно.
- Помню тоже так же ехал. Точнее вообще не помню, так напился что всю дорогу проспал. Мог бы и дом проехать, если б проводница не толкнула. А дома чем будешь заниматься?
Я чувствовал, что нужно было промолчать. Крючок диалога с сомнительным незнакомцем, уже был у меня за щекой, нужно лишь выплюнуть, прогнав его.
-Да пока не знаю. Работать может начну или дальше учиться.
Я попался сам не понимая как. Этот человек словно оказался на черте между раздражением и спокойствием. Может мне просто было скучно стоять в одиночку, смоля сигарету. А цыган выглядел вполне дружелюбно.
-Не определился ещё значит. А я после армий музыкой занялся. Весёлое время, молодость хорошая пора. Вышел, выступил, да к за это не только денег дают, но и бабы тоже дают.
Старик рассмеялся словно это что то смешное. Может я не понял такой юмор. Лишь слегка улыбнувшись чтобы не показаться дубом, продолжил его слушать.
- А знаешь когда я не трахался?
- Когда?
- Когда выступал. Порой даже засыпал не высунув из бабы. Ну что поделать, прошло то время. Вот инструменты продаю, нужно же на что то жить. Пенсия маленькая, да к ещё этот кризис.
Он сунул руку за спину, как тут же подбежал ребёнок и сунул в неё сумку с гитарой.
- Друг, возьми гитару, за так отдаю. Тысячу рублей всего, лишь на хлеб прошу. Ты парень молодой, тебе пригодится. А я уже старик, не знаю как концы с концами свести.
Сердце от чего то сжалось, а в голове были только женщины, год воздержания играет свою злую шутку. Деньги у меня были, хоть и немного. Как никак каждый месяц по две тысячи начисляла армия. За год на капало двадцать четыре куска. Почему бы собственно и не купить, деньги же мои, да человеку хоть чем то помогу.
- Ну ладно, тысячу говоришь?
- Да, она как новая, струны блестят. Хорошие, качественные, европейские. Саму гитару в Сингапуре взял, как запасную.
Через расстёгнутый чехол виднелся чёрный гриф гитары. Отполированный до такой степени, что отражал свет солнца. Позолоченные порожки были не затёртыми. Бронзовые струны хоть и ослаблены, но всё же присутствуют. Мне она даже не сильно понравилась. Однако я достал деньги и заплатил. Так в моих руках оказалась гитара.
- Дай бог тебе здоровья, солдатик. Ну ладно, скоро поезд тронется, я пойду уж.
- Ну, давай.
Цыган отошёл к своим и словно растворился в толпе. А я добив сигарету, вернулся на своё место, под крики проводниц о том что поезд отправляется. Расстегнув тряпичный чехол, в мой руках оказалась чёрная гитара. Зачем она мне? Я же играть не умею. Покрутив её, внутри оказалась приклеена бумага, уже пожелтевшая от старости. Сделано в СССР, город Ленинград.
- Сингапур, твою мать.
...
Три дня дома пролетели незаметно. Воздух в родных стенах успокаивает лучше валерьянки. Только первая ночь прошла как на иголках. Снилось словно снова призвали, от чего проснулся в холодном поту. Рассказал отцу, тот поведал мне о таком же сне после дембеля, только детали немного отличались. Мама просто засмеялась, наверное это было для неё как шутка. Если не считать этого момента, остальное время я проводил пьяным. Ноги в кроссовках казались лёгкими, словно вовсе босиком. От чего и бегал постоянно по друзьям алкашам. На четвёртый день, умыл лицо, посмотрел в зеркало, а там был взрослый человек. Безработный, не женатый, без денег. Мне было противно на себя смотреть. Опухший алкоголик со щетиной. Сбрив всё что можно с лица, ничего не изменилось. Я по-прежнему был противен самому себе. Вопрос, что делать дальше? Искать работу, а какую? Женится, на ком? А у меня вообще были хоть какие то планы?
- Жапень...
...
Пролетел месяц. Скандалы, крики, осуждение. В какой то момент я перестал вообще выходить из дома. Кроссовки стали тяжелы как обычная обувь. Затем даже покидать свою комнату отпало желание. Родители пилили меня точно дерево. Это конечно же бесило, вспышки ярости случались порой на ровном месте. Злость бурлила во мне, хоть прекрасно понимал от чего и почему. Но что с этим делать? Ответ был прост если смотреть со стороны. Да только не для самого себя. Сны вовсе не снятся. Время шло быстро и чтобы его хоть как то замедлить, я перестал спать. Однажды ночью пробираясь с туалет к себе в обитель одиночества. Я случайно врезался во что то ногой, прямо мизинцем. Тиша порушилась от грохота. К счастью родители спят крепко и не проснулись. Возможно привыкли к моей постоянной ночной ходьбе на кухню да сортир. Подняв непонятный предмет, я скрылся в комнате, слегка хромая. Чехол с гитарой, первое что мне захотелось сделать, это разбить её. Потом здравомыслие взяло верх.
- Сингапурский кусок кала и на что я деньги потратил?
Бубнил я себе под нос, разминая пальцы на ногах. Затем расстегнул молнию и вынул гитару из чехла. Играть я не умел, но как только пальцы коснулись струн, во мне вспыхнул огонь интереса. Потрогав слабые бронзовые нити, мне сразу стало ясно, так быть не должно. Потратив десять минут на гугл, я понял что не так. Найдя нужное приложение, с помощью виртуального тюнера, мне удалось её настроить. Шесть струн были готовы к игре, только руки об этом явно не знали. Аккорды я тоже нашёл очень быстро. Поняв где жать чтобы было нужное дзынь, дзынь, мои пальцы свело. Боль была сильной, но не мог же я остановится когда всё готово. Похрустев костяшками, руку отпустило. Пальцы легли на нужные лады и струны. Послышалось труньк, труньк. Прижав пальцы сильнее к грифу, появился дискомфорт. Оказывается быть гитаристом не так просто как могло показаться. Эта мысль появилась в моей голове и исчезла с первым ударом по струнам второй рукой. Музыка, дивная мелодия полилась сама собой. Моя душа словно вспыхнула счастьем. Мир исчез. Остался лишь я и моя музыка. Нет боли, нет злобы, нет ярости. То что я желаю услышать льётся мне в уши. Не знаю сколько прошло времени, но для меня оно было мимолётно. Мелодия закончилась, а по струнам бежала кровь из моих разрезанных пальцев. Пришлось пробираться в ванную за полотенцем. Обтерев гитару, я занялся своими руками. Кровь остановилась быстро, порезы были не столь глубокими. Желание повторить мелодию никуда не делось, а наоборот крепло с каждой минутой. Забыв о ранах, гитара снова оказалась у меня. Трыньк, трыньк это единственное что звучало. Я снова настроил инструмент, хоть он был в порядке. Прижимал пальцы сильнее к грифу. Посмотрел другие аккорды, бой. Всё в пустую, всё не то.
- Что за! Было же идеально, чё не так то!
Всю ночь я провёл за просмотром обучающих видео. Конечно пытаясь повторить показанное. Мелодий не получались от слова совсем. Терпение лопнуло и на этом я лёг спать. Проснувшись рано утром, сразу же сделал круг почёта через сортир с кухней, вернувшись в комнату. Снова сел за гугл, я искал себе учителя по игре на гитаре. Та мелодия не давала мне покоя как только открыл глаза. Желание и цель были понятны. Наконец то я прозрел. Словно долго спал, а сейчас проснулся. Теперь я знал что мне делать и как это делать. Пролистав кучу групп по интересам с предложениями поступить в музыкалку. Мне на глаза попалось объявление о кружке любителей игры на гитаре. Вход свободный, а главное всё бесплатно. Занятия проходят каждый день, в том числе сегодня. Естественно было принято решение туда сходить за напутствием и советами. Всё время до занятий, я провёл с гитарой, которая по-прежнему не желала повторить ту мелодию. Быстро собравшись и зачехлив инструмент, я лёгкой походкой, ринулся на встречу со своими желаниями.
...
- Тут точно кружок любителей игры на гитаре?
Это первое что я спросил, пройдя в квартиру, худощавому парню с длинными волосами. На его футболке было написано хард рок, а под надписью красовался смеющийся чёрт. Пока это единственное что связывало его с музыкой.
- Конечно братан, тоже решил к нам присоединиться?
- Пока не знаю. Просто я вообще на гитаре играть не умею. Вот подумал что тут помогут.
- Не парься чувак, это поправимо. Снимай кроссы и проходи в комнату, уже почти все собрались.
По указанному маршруту, я вошёл в комнатёнку, где сидело три человека. Залепленные стены, плакатами рок групп, пара электрогитар в углу. Кажется я обнаружил затерянный остров музыкантов. Два парня лет шестнадцати или восемнадцати, посмотрели на меня и осторожно протянули руки. Пожимая их, я представился.
- Сергей.
- Здаров, Павел.
- Хай, Саша.
Мне подставили табуретку и я сел, достав гитару.
- Прикольная у тебя дровина.
Сказал Павел глядя на мою гитару.
-Советская?
Почему то это воспринималось мной, словно кто то назвал мою девушку страшной.
- Сингапурская.
Все засмеялись, наверное это прозвучало как шутка. Засмеялся и третий человек в комнате, усеянная пирсингом, бледная девушка. Явно сбежавшая с шабаша ведьм, судя по одежде.
- Так народ, уже познакомились? Это Пашка басист, это Сашка солист, а это Дашка вокалист. А тебя как?
- Сергей... Гитарист.
- Очень приятно, а я Артём, барабанщик.
Мы пожали друг другу руки и он продолжил.
- Да к вот, мы тут все любители, у Дашки только муз училище окончено. А так все самоучки. Играем от балды, пока что, а в будущем хотим группу создать.
Почему то его слова мне были по душе. Я одобрительно кивал и готов был отдаться делу с головой.
- Назовём группу ,,Скрежет Сатаны,, я уверен, с таким названием нас ждёт успех.
- Это временное название, мы его на пьянке придумали.
Прошептал мне на ухо Павел. Артём не оставил это без внимания.
- Ой вот не надо ля ля. Нормальное название. Свежо, стильно, оригинально. Ну ладно, сейчас хлопнем по пивку и подумаем чем заняться.
Артём поднялся и удалился из комнаты. Вместо него, уже Пашка прицепился ко мне с разговорами. Сергей кажется подкатывал к Дарье, судя по её лицу, парню вряд-ли что то обломится. А та осторожно бросала на меня взгляды. Однако подобные авантюры меня пока не интересуют. Я лишь хотел уже начать обучение.
- Какой у тебя уровень?
- В смысле?
- Ну можешь что нибудь исполнить?
- А! Да как сказать, могу попробовать.
Я положил гитару себе на ноги, взявшись крепко за гриф.
- Боже, так я всё понял. Дружище, положи гитару на одну ногу. Повесь на край правую руку чтобы доставать до струн. Раслабь её, играть нужно с комфортом и на раслабоне, иначе зачем вообще это нужно. Теперь плавно жми по струнам.
Все советы Павла я выполнял без слов, воспринимая их как законы. Наконец то хоть какой то толк от этого места.
- О, да у тебя даже мозолей нет на пальцах. Прилагай усилия, пока не появятся такие штучки.
Он показал мне свои пальцы, их кончики были словно из белого камня.
- Ничего, скоро и у тебя такие буду... Господи, да у тебя все пальцы разрезаны.
- Искусство требует жертв.
Он рассмеялся одобрительно кивнув.
- Это да. Уважаю. Но может подождём пока пальцы заживут?
- Нет, нет, я готов и так.
Я не мог ждать, желание в моей груди заставляло сердце биться чаще, наполняя моё тело жизнью.
- Уважаю в квадрате. Ну давай, покажи класс.
Эти слова уже были лишними. Мои резаные пальцы с трудом легли на струны и махнув правой рукой, зазвучала музыка. Эта мелодия отличалась от той что была раньше. Я перестал замечать мир вокруг. Моё сознание испытывало восторг от собственной игры. Идеальное исполнение, сам бог направляет мои пальцы для ангельской мелодий. Чистый экстаз, я хотел чтобы он не заканчивался. Не знаю сколько прошло времени и знать не хочу. Но всему есть конец, последний аккорд был сыгран. По струнам вновь бежала моя кровь. Она капала с лица, пропитала одежду, разлилась лужей на полу.
- Ааа! Какого хрена!
Упав со стула, я скользил ногами по кровавому полу. Только стена смогла меня остановить. Кусочки черепов с волосами были раскиданы по комнате. У трёх безголовых трупов, стекало с одежды, всё то что было когда то в их черепных коробках. Из под тел лилась моча смешиваясь с их кровью. Хрипы выходящего воздуха, редкие конвульсий мертвецов. Всё это заставляло меня каждый раз вздрагивать. Страх переместился из моей головы в кишки и стало тошнить. Я несколько раз рыгнул, пустой желудок не мог ничего выдать. Аккуратно встав, на цыпочках лавируя между телами, мне удалось покинуть комнату. Их тут три, где Артём?
- Артём?! Арт...
Его тело лежало на полу в коридоре. То же самое. Головы нет, а всё что там было разметало по стенам. Рядом валялись пять бутылок пива. Не зная что же мне делать, я просто сел. Думать в таких условиях не лёгкая задача. Инстинкт говорит мне, бежать. Мысли стали подстраиваться под него. Подтянув к себе одну бутылку пива, я сделал из неё несколько глотков. Страх стал улетучиваться, а в голове появлялись разумные мысли. Пора валить. Поставив гитару у входа, я проскользнул на кухню и нашел мусорный пакет, заодно прихватив кухонное полотенце. Скинув с себя кровавую одежду, я нашёл в одном из шкафов другую. Намочив полотенце, обтёр лицо, шею руки и кровь которую увидел на теле. Затем протёр гитару, чехол для неё намок полностью. Пришлось взять один из тех что были у Артёма. Переодевшись, я увидел на футболке надпись ,,Скрежет Сатаны,,. Этот чудак уже и футболки сделал для своей группы. Закинув всю свою одежду в мусорный пакет, за ней отправилось полотенце. Надев кроссовки, я стараясь ступать как можно тихо, прошёл через подъезд. К счастью никто не попался на встречу и не выглянул из своей квартиры. Свежий воздух, как он прекрасен, я шёл очень долго, желая быть подальше от этой квартиры. Заметив мусорный бак, на ходу закинул туда мусорный пакет с пивной бутылкой. Ноги несли меня домой. Всю дорогу возникали вопросы, один за другим, они появились и пропадали ибо ответов у меня не было. Зайдя в свой подъезд, на моём этаже необычно странно пахло. Словно что то испортилось. Быстро открыв дверь в квартиру я сразу крикнул.
- Мама?! Папа?!
Ответом была тишина. Пройдя в спальню родителей, я понял почему. Как я мог не заметить что они не проснулись? Их белые подушки стали багровыми, стены забрызганы засохшей кровью. Я даже не могу последний раз увидеть их лица. Это точно мои родители? Почему я не чувствую в этих двух окоченевших телах то родное, что было при их жизни. Что мне теперь делать? Как такое могло случиться? Пройдя в комнату, я сел на край постели, поставив перед собой гитару. Казалось бы очевидная мысль поразила мой разум. Гитара, дело в ней, но как? Моя голова на месте. Если игра на ней убивает, то неужели её было слышно через стену? Получается, соседи тоже мертвы? За ответом я бросился на лестничную клетку. Обстучав каждую соседскую дверь, мне так никто и не открыл. Значит, я был прав. Все мертвы. И их убийца это я. Сложно такое принять.
- Это не я! Это не я! Сраная гитара! Это она!
Может психопаты тоже винят не себя, а нож которым режут жертву. Не знаю. Но схватив инструмент за гриф, я врезал со всей силы в бетонный пол. Звон струн пронесся по всему подъезду. Только гитара осталась цела. Хрупкий на вид инструмент, оказался твёрже кувалды. Из бетона вылетело несколько мелких кусочков. После удара, этажом ниже, что то упало. Страх возникший к гитаре, заставил меня выбросить её. Инстинкты снова приказали мне бежать. Алкоголь перестал помогать. В голове звучало лишь бежать! Летя через лестничные пролёты. Этажом ниже я увидел ещё одно тело. Старушка умерла лишившись головы, решив проверить кто стонет на весь подъезд. А это был я! Обойдя её стороной, мне в голову пришла идея, уехать. Сбежать как можно дальше. Выйдя из подъезда, я вспомнил о даче за городом. Спрячусь там и никто меня не найдёт.
...
Добрался я до дачи только поздно вечером. Стресс и события что случились за день, сильно меня вымотали. Открыв дверь дома, я прошёл внутрь. Света не было, пришлось искать электрощиток, чтобы его заново включить. Когда проблема электричества была решена. Я развалился на диване. При свете лампочек мне стало легче чем при полной темноте. Незаметно пришёл сон. Наверное проспал несколько часов. Проснулся я от боли, в мои пальцы врезались струны. На ноге лежала гитара, а левая рука крепко сжимала гриф. Полоски крови скрыли бронзовые нити. Тут мне стало ясно, никуда мне не убежать. Груз ответственности за совершённые поступки будет со мной вечно, как и эта проклятая гитара! Решение всех проблем пришло само. Я взял из кладовки верёвку, а с кухни табуретку. Как же странно делать себе петлю по роликам из Ютьюба. Кинув верёвку через крюк для люстры, всё было готово. Нужно лишь продеть голову в дыру и толкнуть табурет. Стук остановил меня. Кто мог придти сюда, сосед увидел свет? Спрыгнув со стула, я заглянул в глазок. Два полицейских, один из них с автоматом на плече. Меня так быстро нашли? Прошли максимум сутки! Почему так быстро! Я не готов! Я... Сыграю им. Моё последнее выступление. Может это подарок судьбы. Зачем же ему противиться. Взяв гитару и перекинув её ремень через голову, я встал напротив двери. Струны врезались в пальцы, но боль была уже неощутима. Звук музыки избавил меня от всех проблем. Остался только я и мелодия. Как же легко стало на душе, разум очистился. Всё плохое во мне унесло куда то прочь. Это было лучше чем объятия родителей, красивей закатов да восходов солнца. Сердце билось в ритм, и последний аккорд завершился сильным ударом. Это было идеально. Я поклонился двери, точнее тем слушателям за ней. Никто больше не стучал. В глазке было темно, поэтому пришлось приоткрыть дверь. Увидев лужу крови, я её снова запер. Теперь можно вернуться к оставленному делу. Но перед этим нужно стереть кровь со струн. Они же испортятся. Пройдя в ванную за полотенцем, я решил смыть кровь с рук. Это было сложно, ибо она шла из порезов. Вскоре мне удалось с этим справиться. Заодно протерев физиономию, я посмотрел в зеркало. Бледное лицо, круги под глазами, впадины на щеках. Я вижу талантливого человека с целью посвятить себя музыке. И он мне нравится. Его смерть можно отложить до худших времён. Сколько ещё шедевров он сможет дать миру, а как много их сможет услышать людей? Ответ, прост. Бесконечное количество. Лишить мир такого таланта, просто ужасно. Покинув ванную, я протёр гитару и закинул её за спину.
- Ахах мой тур начинается отсюда.
Открыв дверь, я лёгкой походкой прошёл по луже крови. Петля осталась ждать моей головы за спиной. И скрывшись в ночной тьме, оставил после себя, лишь кровавые отпечатки подошв.
608 просмотров
1 комментарий
Информация
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.
