Мы с родителями ехали в деревню. Раньше там жила моя прабабушка, но год назад она умерла. Дом её всё ещё принадлежал нам и сегодня мы решили съездить туда. Я смотрел в окно и думал о своём, о мальчишеском. Ну, о биониклах то есть. Но из моих раздумий меня выдернул вопрос мамы:

—Саша, а ты помнишь прабабушку?

Я незадумываясь ответил:

—Да.

Это было не совсем правдой. Помнил я её смутно, даже лицо почти полностью забылось. Впрочем, даже если бы я не помнил её совсем, то ответил бы я точно так же. На такие вопросы не принято отвечать «нет». Больше по дороге мама меня ни о чём не спрашивала.

Мы приехали. Пройдя по тропинке, мы увидели прабабушкин дом. На вид в нём вполне можно было жить. Я вошёл, разложил свои пожитки и отправился исследовать дом. Вернее, его конкретную часть—чердак. Вот я поднялся по лестнице и увидел множество старых вещей. Их освещали тёплые лучи, попадающие в комнату через маленькое оконце. Уют, спокойствие и тишина. Или не тишина?! Скрип кресла-качалки. Я медленно поворачиваюсь и вижу... В самом углу чердака сидит прабабушка. Умершая прабабушка в кресле-качалке.

—Са-а-ашка, внук!

Радостно сказала она, растягивая моё имя. 

—Бабушка? Но ты же... умерла?

—Типун тебе на язык, бабка твоя живая! А я прабабка. Ну, я не совсем умерла. Да какая разница, умерла, не умерла! Ты лучше гостинцев возьми!

С этими словами она протянула мне пирожок.

—С повидлом?

—С гавнидлом! С мясом он, мясо тебе нужно! Но он вкусный, ты попробуй.

Я откусил. И ещё раз. И ещё. Доедая пирожок, я подумал, что прабабушка—это всегда хорошо, даже если она умерла. Особенно, если она готовит вкусные пирожки.